От Господа — начало.

Гадай: к чему оно?

С небес перо уронит,

как молнию в ночи;

завороженно гонит

вперед себя лучи,

сияет, но при этом

неуловима суть...

Конец обратным светом

преображает путь.

От смены светотени

безжалостен итог.

Уборщики на сцене;

вот Бог, а вот порог,

и сердце забывает

свой собственный секрет.

Зачем конец бывает?

К чему обратный свет?..

 

*    *

 *

Кто переступил порог смертельный,

не вернется, говоришь, оттуда?

Может быть, в другой сосуд скудельный

перельется влага из сосуда?

Жизнь моя подключена к потокам

вечного космического света, —

трепещу, вибрируя под током

галактического Интернета.

Может быть, покорны общим срокам,

мы избегнем воцаренья мрака:

саваном прикидывался кокон,

выпорхнула бабочка, однако...

 

*    *

 *

И солнечно, и холодно —

черемуха цветет

в укор тому, кто хлопотно

живет, как серый крот.

Какое небо синее!

А ты седой как лунь.

В черемуховом инее

пронзительный июнь.

 

*    *

 *

Все не то, не то, не то,

жизнь шагреневая.

Происходит черт-те что —

обесценивание.

Сто рублей уже не сто,

вместо крыши — решето:

у никто в руках ничто, —

где любовь сиреневая?

Мир не храм, а шапито —

обесценивание...

Беспредельный Интернет —

он пованивает,

наводнение газет —

оболванивание.

Наркотический укол —

обезболивание,

сыр и масло, сытый стол —

обезволивание,

Виртуальный вольный секс —

обезлюбливание.

В небоскребах взрывов треск —

обезумливание.

Если мир вопит и врет,

если слов невпроворот

и тотальное грядет

обессмысливание,

лишь поэзия спасет

от инфляции и от

обезжизнивания.

 

*    *

 *

Опять перестрелки и взрывы,

опять в тупике мудрецы.

История несправедлива —

границы горят, как рубцы.

И, если врачующий раны,

от нас отвернется Христос,

столкнутся народы и страны

и пустят себя под откос...

 

<p><strong>Оставленные хутора</strong></p>

Екимов Борис Петрович (род. в 1938) — прозаик, очеркист, лауреат Государственной премии за 1998 год. Постоянный автор «Нового мира». См. также: 2003, № 5.

Весной, словно перелетную птицу, тянет меня из городского жилья в родное гнездовье, на Дон. Прошлая зима кончилась рано: в середине февраля сошел снег. Чего ждать, в календарь заглядывая: пора — не пора? “Не для меня придет весна, и Дон широко разольется...” — пусть по тюрьмам поют, а мы, слава богу, казаки вольные.

Перейти на страницу:

Похожие книги