Делиться тем, что на душе, можно бесконечно – тема эта неисчерпаема и глубока. Что самое интересное – сама душа никогда не молчит, просто мы не всегда ее слушаем… Или понимаем не так. А может, она хотела сказать не совсем это… А может, она говорила нам о любви? Слушая чужую душу, мы начинаем понимать свою. Ведь слова – та же музыка… Они могут быть разными – кому-то нравиться, а кому-то нет… Вот только равнодушными они никого не оставляют. Вслушайтесь в слова этой книги. В них есть какое-то волшебство, которым мы очень хотим поделиться c вами.
Вспомни песню, которую пели вдвоём… не помнишь? Жаль. Я надеялся, что ты не забыла эту мелодию. В моей голове она звучит постоянно. И каждый раз вызывает новые эмоции. Жаль, мотив не передать словами…
Ну хорошо, а помнишь нашу первую прогулку? Снова нет? Да что же это… рассказать? Ну ладно, попробую… Был прекрасный солнечный день. Согласен, это похоже на клишированное начало любовного романа… но слушай дальше. Ты была в бежевом платье, я… а в чем был я? Эта деталь ускользает из головы. Да и не в ней вообще-то дело…
Мы договорились встретиться в парке… в семь часов. Нет, не вечера… не перебивай! В семь утра. Я тогда совсем тебя не знал… ну а чего ты хочешь, это же было первое свидание…
Ты пришла с небольшим опозданием. Но это было простительно… потому что, едва я тебя увидел, забыл обо всем. Все, что было вокруг, потеряло смысл.
Да что же со мной такое! Все время говорю книжными фразами! Хватит уже…
Ты… у тебя было прекрасное настроение. Ты смеялась, шутила, а я… я же смеялся так, что чуть не упал в фонтан. У меня всегда были проблемы с чувством юмора, в том смысле, что шутить сам я умел плохо. Но вот смеяться чужим шуткам… это я мог.
Так мы гуляли до вечера, а перед уходом ты подарила мне розу, сорванную где-то в парке. Странно, ведь обычно мужчины дарят женщинам цветы, а тут…
Ты ушла, пообещав, что мы увидимся завтра, а я остался стоять в парке, продолжая ощущать щекой твой прощальный поцелуй…
Привет. Даже не знаю, что заставляет меня писать эти письма… нет, даже не письма, а записки. В какой-то мере это происходит против моей воли…
Я все время размышляю над одной вещью. Если бы у меня была возможность вернуться назад и все изменить, стал бы я делать это? Ведь пришлось бы отказаться от некоторых вещей, которыми я очень дорожу сейчас… когда жизнь идёт по другому пути – с тобой происходят другие события. Ты встречаешь других людей, занимаешься другими делами…
Да, пусть сейчас мне непросто. Да, тяжело осознавать, что… не стоит об этом. Не хочу, чтобы ты волновалась, тем более – из-за меня. Но, даже будь у меня возможность, я бы не стал ничего менять, а уж тем более – не выбрал бы другой судьбы. Слишком много вещей, окружающих меня, очень много для меня значат…
Видишь, я стал повторяться. Это выглядит как минимум смешно. А что я могу поделать? Когда я пишу эти письма, все мысли, такие рациональные и упорядоченные в обычные дни, превращаются в сплошной поток сознания. И я впервые не боюсь выглядеть нелепо. Какая разница? Все равно, никто, кроме тебя, не узнает об этом, а ты ведь никому не скажешь, правда?
Да даже если и скажешь… это будет неважно. Иногда человеку бывает жизненно необходимо открыть перед кем-то сердце и душу. Иначе просто никак. Невозможно жить с грузом ответственности на плечах.
Привет… странно, что я ещё не надоел тебе. Но что поделать, на меня опять напал приступ ностальгии… А началось все с того, что я вспомнил – сегодня первый день осени.
Тогда тоже была осень. И, как это ни парадоксально, но и она была такой же странной… или, вернее, необыкновенно-волшебной. Желтые листья падали с деревьев, казалось, целую вечность…
М-да… когда-то мне сказали, что во мне умер поэт. Это было сказано по другому поводу, но все же теперь я сомневаюсь, так ли он умер.
Лил проливной дождь. И все бы ничего, но ты пришла на нашу встречу без зонта. Я, как назло, тоже забыл (Или намеренно оставил? Впрочем, неважно…) его дома. Какое-то время мы прятались от ливня – благо, грозы не было – под развесистым дубом. Мы надеялись, что ливень утихнет, но у него, видимо, были другие планы.
И тогда мы решили забыть о нем и просто гулять под дождём… иногда я все же прижимал тебя к себе, потому, что ты мёрзла. Когда я вспоминаю эти часы, они кажутся мне самыми прекрасными в моей жизни. Дождь все не стихал, но нам было все равно… мы гуляли, пока не стемнело. Темнело, правда, рано, но мы знали об этом и встретились пораньше.
А на прощание ты первый раз за все время нашего знакомства задержала свою руку в моих… она была холодной и мокрой, впрочем, мои ладони были не в лучшем состоянии. Но я так крепко сжал твою руку тогда, что ты засмеялась и сказала, что тебе уже теплее…
От этих ощущений всегда мурашки по коже… И почему каждый раз одна и та же мелодия?!
Извини, пожалуй, стоит начать сначала. В самом первом письме я спрашивал, помнишь ли ты нашу песню. И говорил, что я помню… но сегодня она звучит в ушах, не переставая… Может, наконец, подарить её тебе?
…Это был первый день нашего первого совместного лета. Мы уехали из города… Кстати, по твоей просьбе. У тебя было какое-то особенное настроение. Ты всю дорогу что-то тихо напевала себе под нос… Я не обращал внимания. Ну, или мне так казалось, потому что, будь это действительно так, мотив песни давно бы забылся.