<p>О себе, любимом</p><p>Виктор Пилован</p>Я – всемирной паутины
зазевавшаяся муха,
и какой-то паучина
набивает мною брюхо…
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
* * *Наверное, это нескромно – писать о себе. Но я хочу, чтобы мои читатели знали обо мне почти всё. Есть вещи, которые они не должны знать, чтобы не считать меня сумасшедшим. О чём-то я умолчу даже на исповеди, так как это несущественно, и скорее относится к ошибкам юности.
Я считал и продолжаю считать, что автор и его произведения – это одно целое, это единый организм. Невозможно правдиво описать чужие ощущения и чувства. А те, кто это делает, должны понимать опасность ухода в конформизм, в приспособленчество. Такие писатели в советское время угождали партии и правительству (С. Михалков, А. Дементьев и многие другие). Они писали про съезды партии, про Ленина и Сталина, про передовиков производства, про ударные стройки.
Если нет чувств, то нет и поэзии. Она появляется только там, где автор пытается передать окружающим людям свои ощущения и чувства, найти у окружающих людей созвучия, сопереживания, чтобы понять своё место в окружающем мире.
<p>Поэзия</p>Поэзия – особый способ организации речи…
ВикипедияПоэзия – волшебное искусство!В ней образы слагаются из слов.В ней радуг краски, чувств прекрасных буйство.В ней Данте, Пушкин, Пастернак, Светлов,Есенин, Блок… Да всех не перечислишь!Их имена мы бережно храним.И если ты, мой друг, живёшь и мыслишь —Ты обратишься, непременно, к ним…Будь искренней, чувствительней, умнее!Придут к тебе поклонники твои.Делись всем тем, что знаешь и умеешь,Поэзией их души напои…Поэзия – нежнейшее созданье!В ней целое рождается из фраз.В ней ритмика баюкает сознанье.В ней звуки лир, крылатый конь Пегас.В ней мысли выражаются так кратко,Как ни в одном другом, из всех искусств.Слова (от них бывает горько, сладко),Касаясь струн души, слетают с уст…А, главное из чувств – Любовь Земная —Всё объяснит и вновь замкнёт свой круг…Как ждёт «дождя» прекрасная Даная,Поэзия тепла ждёт наших рук…<p>Поэт без музы</p>Поэт без музы – не поэт,а так – рифмовщик равнодушный.Он, может быть, закончил «пед» —чужие мысли льёт вам в уши,и знает много, по верхам —как, что, когда и кем писалось.Он очень вежливый, не хам(еврей, тайком жующий сало).Но где же чувства? Где мечты?Где пафос через край страницы?Где сопли, раны и бинты?Где полные страданий лица?…Их нет?!… Все просто: муза спит,или ушла «куда подальше».А он грызёт стихов гранит,своей не замечая фальши…Поэт без музы – не поэт,не Блок, не Пушкин и не Фет!…<p>Когда не станет на земле поэтов</p>Когда не станет на земле поэтов —замолкнут птицы, высохнут цветы.Я не желал бы людям видеть это.А ты, как отнесёшься к факту ты?…Осенний лист уж не разбудит грусти,любовь – лишь глупым словомв словарях останется…Но реки будут течьвсё так же, в устья.Не будет музыки и танца…Когда не станет на земле поэтов…Ну, а сейчас… —ты не горюй пока об этом!<p>Чистая правда</p> 
