Я могу долго рассказывать о своих впечатлениях от стихов автора, но лучше, если вы их прочтёте сами.
Ведь, совершая смелый шаг – представляя на суд читателя свой первый сборник стихотворений и сокровенных мыслей, которые доселе знала лишь бумага для рукописей и несколько близких людей, автор приглашает вас окунуться в свой мир, увидеть его глазами поэта…
А я своё слово сказал, теперь слово за вами…
Снегопад ковром пушистым
Принакрыл земную гладь,
Словно манною небесной
Сыплет Божья благодать.
Серебристых, сонных улиц
Забелив нагую брешь.
А в тиши густой и зыбкой
Тонет питерский «Манеж».
Свет лучистый и белёсый
От усталых фонарей
Золотит червлёной краской
Купола святых церквей.
Гордо супится Исаакий,
Подперев ночную высь.
Словно вторит каждый, всякий:
– Проходя, перекрестись!
Лукавит, не желая покидать
Владения заснеженных просторов, —
Зима…
И продолжает сладко спать
Мохнатый лес в серебряных оковах.
Туманен и не ясен средь белил
Косматый лик полуденного Солнца,
И гладок у речной дали настил
Под пологом из нежного суконца.
Не слышно трелей малых щебетух,
Сплошная тишь, лишь тишь, да снег и вьюга,
Всё падает с небес лохматый пух,
И пелена бескрайняя упруга…
Уж вечер
Свежий.
Гуляет ветер во дворе.
Шумит берёза,
Сверчок баяет во траве.
Закат сонливо
Смыкает веки до утра.
И в тёмном небе
Проснулась первая звезда.
По прокисшим
Улицам
В хмурый день
Под зонтом
Гуляю я,
И не лень.
Пусть грозят
Да хмурятся
Небеса,
Поражаясь
Наглости
Подлеца.
Я смеюсь
Да радуюсь
Им в ответ,
Ведь меня
Счастливее
Нынче нет.
Мне вода
Да лужицы
Нипочём,
И качусь
По улице
Калачом.
Не понять
Вам, глупые,
Что к чему.
Отчего сияю
Я. Почему?
Мне ж сегодня
Милая
Поутру
Прошептала
Главное:
«Я люблю!»
Серый дождь стучит в окно,
На асфальте лужи.
Жмутся в серенький комок
Воробьи от стужи.
Небо тёмное под стать —
Хмурит свои очи.
Стали длинными опять
Северные ночи.
Город каменный остыл,
Свёл мосты сонливо,
На коне своём простыл
Всадник горделивый.
В парках жухлая трава
Пышет ярким жаром.
И горит огнём листва
Золотым пожаром.
Уж вечер поздний. Загораются огни.
Их яркий свет ласкает иней тротуара,
А с неба сыплет долгожданный первый снег,
Своею нежностью мой город украшая.
Сияют в убранстве деревья вдоль Невы
Под стать невестам, белоснежностью играя.
А в парках старые могучие дубы
Кряхтят, ветвями на морозе засыпая.
Дивным танцем закружил снежинок рой,
На Дворцовой пыль столетий сокрывая,
Не налюбуюсь этой белой пеленой
И сапогом её невольно нарушаю.
Грачи прилетели,
Галдит надо мной небосвод,
Мелькают над гладью озёрной
Короткие тени,
Где старый плывёт по воде
Голубой теплоход,
Пыхтя И купаясь боками
В пузырчатой пене.
Уставшим и чахлым,
На пристани старой
Скорбя,
Я словно кого-то
На нём навсегда провожаю,
А может, тот «кто-то» – частица
Былого меня,
Которого я наконец
От себя
Отрываю.
И образ далёких
Мечтаний как сказочный дым,
Сливаясь с прощальными
Клубами белого пара,
«Прости!» прокричал на прощанье
Гудком протяжным,
Оставив меня одного
У пустого
Причала.
Лишь ветер беспечный
Мне шепчет: «И это пройдёт…»
Толкаясь, ругаясь и в спину
Бессовестно тыча.
Как будто торопит
И в даль за собою
Зовёт,
Хватаясь за плечи,
Канюча и жалобно
Хныча.
Узкие улицы старого города
Стонут от сырости, скованы холодом.
Толпы прохожих густой вереницей
Прячут под масками хмурые лица.
Грозно над ними свинцовыми кучами
Тянутся сквозь горизонт облака.
Бьётся в истерике тёмными кручами
Камнем пленённая злая река.
Словно в агонии, стонут суровые
Торсы атлантов, увязших в гранит.
В гордом молчании, как заколдованный,
Бронзовый всадник расправой грозит.
Гомон ветров у седеющей пристани,
Тени старинных горбатых мостов,
В сером тумане громадами издали
Кажутся лики дворцов и домов.
Колкой и кучной бросается моросью
Воздух промозглый
И точно живой.
В сумерках синих над чёрною пропастью
Стражник канала – Грифон золотой.
Свинцовых туч
Суровый лик
Скупым дождём
Целует город.
Моё ж лицо
Как добрый друг
Ласкает
Вновь осенний холод.
Далёкий нежный
Перезвон
В дворах
Затерянной
Церквушки
Мне греет слух.
Я помолюсь.
Быть может,
Всё ж
Да Богу в
Ушки.
Ехидный голубь
С серебром, Теряя пух
Из чёрных
Крыльев,
Мне намекает:
– Поклюём?
Присев у ног,
Покрытых Пылью.
Смешной
Подвыпивший
Мужик,
Вполне
Довольный
Жизнью питой,
Плывёт во мгле,
Бредя домой,
Кривой,
Затейливой
Орбитой.
Поток несущихся
Машин,
Горящих фар,
Стальные звери
Бегут на
Запад
И восток,
Рисуя дыры
В атмосфере.
Стоит и мнёт
В руках букет
Худой студент
С вихрой
Лохматой.
Не парься,
Брат, она придёт.
А ведь и я
Как он когда-то…
Красив,
