Не ходил в казино и другие места,Там где жизнь и крута и лиха,Но при том никогда не носил он креста,Он решил, что и так можно жить без греха —Проживет он легко без Христа!Он на дев не глядел — он жену обожал,И на службу ходил, словно в храм,Его ум был — кинжал! Им он всех поражал,И гордился он тем, что не Хам!Он и сам без Христа — Авраам!И во всем красота, и во всем чистота,И он всюду любим и вхож!Ведь его голова — это знаний тома,А какие слова, — так хорош!(А на Бога Христос не похож!)Отошла суета, и пришел сатанаИ сказал: «Наконец-то мой, брат!Ты был верный мне раб!Тебя ждет уж зла-тая страна!»Без Христа она, друг, сторона!<p>Поэту-современнику</p>Кто пьет на брудершафт с богами,Тот баловень самой судьбы,И все дороги и путиЕго ведут к бессмертью сами.И вот смотрю на твой портрет,А слезы почему-то душат:Зачем, отзывчивый поэт,Ты продаешь за славу душу?Обманываясь вновь и вновь,Мечтаешь, как мечтают дети,О том, что на твою любовьТебе взаимностью ответят.<p>Русский писатель</p>
Н. И. К.
Живет по старинке писатель сегодня:Пером и чернилами правя строку.Он в клубы не ходит, машин не заводит,Не едет в Париж, чтоб развеять тоску…Копаясь прилежно в своем огороде,Он вырастит овощ на зависть друзьям —Который шедевром окрестят в народе,В Париж привезут, чтоб скопировать там.<p>Среди толпы чужой и темной</p>Среди толпы чужой и темнойТы был мне — книжный идеал,И этот мир серо-нескромнойТебя к себе не принимал.И впрямь, как медвежеподобен,Как неуместно странен ты,И как громоздко неудобенТы для квартирной высоты!Как не летать небесной силеВ краях подводных, в глубине,Так и твои тяжелы крыле —Ты гость случайный на земле.И потому вдали сраженьяС земною косною судьбой:Победы ль будут, пораженья? —Но, как в стихах: «И вечный бой…»Как страшно, друг! Сбежать бы в детство, —В звучащий сладко твой рассказ —В старозаветный, старосветскийВ провинциально-тихий час.<p>Черно-синие зимние тени из окон</p>
Д. А. М.
Черно-синие зимние тени из оконНаплывают — и день народившийся меркнет…И свечного огарка мерцающий кокон…Гонит мрак, будто в давнем и праведном, веке.Как попал ты сюда — в мир уснувших, застывших,Цифр бездушных и снежно-пустынных событий,И сограждан беспамятных, землю забывших,Чем согреться в искусственно-созданном быте?!И одно остается — сбежать и закрытьсяОт навязчивых дел, что вокруг ворохами.Согревать свою душу — молиться, молиться,И, оттаяв, пролиться слезами-стихами…<p>Когда лист чистый, белоснежный</p>
