Отпылало лето и отчалилоИ лабаз зарос уже травой,Встала снова осень над Очаковом:Знамя жёлтое над головой.Чайки сорвались с причала стылогоМечутся над серою волной,И пейзажа белого унылогоЛюди ждут пред белою стеной.Остывают пляжи разношёрстные,Входит в русло снова старый быт,И телега четырёхколёснаяПо просёлку жалобно скрипит.<p>* * *</p>Когда болит душа в тоске,И ноет, как сквозная рана,Пишите знаки на пескеУ Березанского лимана.Советую от сердца вам,Испробовал я это сам.Душа возьмёт да вдруг отпуститИ успокоится в тиши.В занятьи этом нету грусти,Песок все стерпит, ты пиши.Когда душа в сплошной тоске,Пишите знаки на песке.<p>* * *</p>И вот постепенно, но смелоВступает в накатанный кругИ живопись женского тела,И детского голоса звук.От тусклой заботы вчерашнейВ душе не отыщешь следа.И всё тебе в жизни не страшно,Все беды твои — ерунда.И все достижимы пределы,И всё понимается вдруг;Есть живопись женского телаИ детского голоса звук.<p>* * *</p>Хорошо, что вы уже не спите,Хорошо, что скрипнула кровать.Расцветает солнышко в зените —Всё-таки пора уже вставать.Верно, далеко уже не рано,На полу улёгся луч кривой.День наполнил синие стаканыСолнечною влагой огневой.Полон день задора и отваги,Серебрится лёгкая вода.Это чувство никакой бумагеНи за что вовек не передать.Встаньте, всё потрогайте руками,Уловите зыбких листьев тень.И тогда вы убедитесь самиКак прекрасен августовский день.<p>Пейзаж</p>Прибрежная волна, отвесные обрывыВечернею зарёй озарены.И плугом перепаханные нивыСтоят в объятьях зыбкой тишины.И птицы возле пахоты уселись,И рокот дальний слышится вдали.И на воде справляют новосельеОблитые закатом корабли.А в их иллюминаторах искритсяЛуч золотой, и медью бьёт в глаза.И вот дрожит, готовая пролиться,Ветрами опалённая слеза.Вода стоит огромная привольно,И, голову в зарю оборотив,Стою на берегу я богомольно,Гляжу на стекленеющий залив.В глаза мне веет предзакатный холод,И цинковая светится вода.Мне кажется, что я, как прежде, молод,И вот таким останусь навсегда.<p>* * *</p>Во двор я выйду утром рано,И окажусь на том пируОмытой свежестью поляны,Что вся скукожится в жару.Уже к концу идёт столетье,Сжимая твёрдо кулаки.За ночь взошедшие соцветьяЕщё не метили враги.И зноя ржавое несчастьеЕщё не тронуло траву,И чернопыльное ненастьеЕщё не взмыло наяву.Ещё во всём видна основаПоляны радостно-живой.Ещё не осквернённым словоВладеет ясной головой.<p>* * *</p>
