звали его друкпа кюнле. пенис друкпы звали «молния пылающей мудрости», ну, потому что как еще его назвать.
причем поскольку друкпа свою молнию использовал по работе и ради просветления, то брал за это плату.
вы не поверите, женщины расплачивались с ним пивом.
ну, т. е. реально — мечта любого сисадмина.
но внутри он, конечно, был очень духовный и даже написал однажды стихи с такими словами:
«могу я трахнуть много женщин, потому что так они достигнут просветления.
выгляжу я как дурак, но внутри я духовно чист.
может показаться, что я люблю вино, женщин и караоке,
но внутри я работаю для благополучия всех живых существ».
ну, про караоке я придумал, конечно. в оригинале он просто любил попеть.
в общем, он был такой немножко панк от буддизма, но веселый и конструктивно настроенный.
бутанки этот подход очень оценили и даже построили ему храм на горе, чтобы ему было удобнее работать.
а в свободное от просветления время друкпа отгонял своим пенисом злых духов, превращая их в добрых, но и этого ему показалось мало.
он заметил, что демоны очень боятся его молнии и научил бутанцев рисовать на домах пенисы, чтобы злые духи эти дома обходили. обычный пенис просто приносил всем радость и счастье, а летающий — оберегал.
и вот бутанцы уже пятьсот лет сами рисуют на своих домах пенисы.
пятьсот лет!
своими руками!
некоторые из них летающие и с глазами — чтобы демоны понимали, что за ними следят.
наверняка и в школе, если на парте пенис нарисовать, не наругают, а еще и пятерку поставят — молодец, спас школьное имущество от вторжения потусторонних сил.
мы, кстати, в детстве тоже иногда такое рисовали. и я тогда этого не понимал, а сейчас, конечно, знаю, что мы несколько домов в районе с товарищами уберегли.
(и до летающих с глазами, кстати, дошли своим умом!)
впрочем, я посмотрел историю бутана. и нет ощущения, что это им много счастья принесло.
с другой стороны, откуда нам знать, что было бы без.
нужно было сегодня убить сорок минут перед встречей, зашел в первую попавшуюся парикмахерскую. нормальных парикмахеров нет, есть стилист.
ну, думаю, ладно, стилист так стилист. не-стилиста ждать еще полтора часа, разница в цене небольшая.
потом я понял, почему разница небольшая и почему к нему очереди нет.
приятный парень, стрижет, стрижет. а я ему сказал «стригите как хотите», но сам, конечно, внутренне надеюсь на близкую мне стильную прическу «горшок». со мной такое бывает — я могу что-нибудь такое туманное сказать, а потом обидеться, что меня не поняли с полуслова.
но тут чего обижаться, чужой человек. но только вот замечаю, что чужой человек меня как-то уж очень криво стрижет. мы с горшком за прямоугольную, в общем-то, челку, а стилист уже всю ее состриг по диагонали.
я к таким бедам отношусь философски, волосы не деньги, отрастут. но из любопытства тактично спрашиваю:
— а чего это вы меня так криво постригли в районе челки?
и тут он говорит:
— так у вас же высокие залысинные области, как же еще.
высокие! залысинные! области!
то есть даже не одна!
области!
— что?! — думаю я. — да у меня не залысинные области, твою мать, у меня высокий лоб, признак высокого интеллекта!
справедливости ради, единственный признак, но признак же.
— если я вас как гарри поттера постригу — смешно будет.
да в штанах у тебя смешно, думаю я. смешно ему будет. какое тут смешно. нормальное же было утро. был человек как человек, а тут на тебе. тебя просили, блин? кого волнует твое собачье мнение по поводу моих областей? «который час» уже спросить нельзя, сразу кругом все врачи, бегут с диагнозом.
эдуард иванович, спасибо, что зашли за хлебом, у вас рак.
но даже если.
почему сразу область? почему не участок? не район? не квартал? не нить?
нить поредения — прекрасный же термин, почему не использовать его.
почему человека нельзя ввести в курс дела постепенно? откуда такая жестокость и безразличие?
заглянул на выходе в зеркало. ну, в целом, фигня, конечно. нет никаких таких областей у меня. просто иногда так падает свет. но можно найти ракурс, когда нормально, можно. если смотреть чуть вниз и влево, а правое плечо чуть вперед — вообще ништяк. особенно, если в тени, и для верности надеть берет, вдруг там дождь или что.
такой квазимодо в исполнении рембрандта.
— ну как, — говорит, — нравится?
и я не знаю, что меня удержало от убийства. может, я просто не плохой человек. или, может быть, ножницы у него в руке.
— да вообще, — говорю, — отлично. пришел одним человеком, ухожу другим.
ну и правда, нормально постригли, что уж там.
но, стилист, никогда ты не станешь топ-стилистом, или кто там у вас после майора.
еще зашел вчера в банк, потому что банк рассылает всему миру смс о том, что отключит мне карты, а я и так на краю финансовой пропасти, мне лишняя нервотрепка не нужна.
причем все настроено так хитро, что смс приходят всей семье, которая к счету подключена, но не мне.
я узнаю о своем банкротстве последним.
