<p>«Как сон, пройдут дела и помыслы людей…»</p>Как сон, пройдут дела и помыслы людей.Забудется герой, истлеет мавзолей, И вместе в общий прах сольются.И мудрость, и любовь, и знанья, и права,Как с аспидной доски ненужные слова, Рукой неведомой сотрутся.И уж не те слова под тою же рукой —Далёко от земли, застывшей и немой, — Возникнут вновь загадкой бледной.И снова свет блеснет, чтоб стать добычей тьмы,И кто-то будет жить не так, как жили мы, Но так, как мы, умрет бесследно.И невозможно нам предвидеть и понять,В какие формы дух оденется опять, В каких созданьях воплотится.Быть может, из всего, что будит в нас любовь,На той звезде ничто не повторится вновь… Но есть одно, что повторится.Лишь то, что мы теперь считаем праздным сном —Тоска неясная о чем-то неземном, Куда-то смутные стремленья,Вражда к тому, что есть, предчувствий робкий светИ жажда жгучая святынь, которых нет, — Одно лишь это чуждо тленья.В каких бы образах и где бы средь мировНи вспыхнул мысли свет, как луч средь облаков, Какие б существа ни жили, —Но будут рваться вдаль они, подобно нам,Из праха своего к несбыточным мечтам, Грустя душой, как мы грустили.И потому не тот бессмертен на земле,Кто превзошел других в добре или во зле, Кто славы хрупкие скрижалиНаполнил повестью, бесцельною, как сон,Пред кем толпы людей – такой же прах, как он, —Благоговели иль дрожали, —Но всех бессмертней тот, кому сквозь прах землиКакой-то новый мир мерещился вдали — Несуществующий и вечный,Кто цели неземной так жаждал и страдал,Что силой жажды сам мираж себе создал. Среди пустыни бесконечной.<1887><p>Октавы</p>1Окончена борьба. Пустая спит арена,Бойцы лежат в земле, и на земле – их стяг.Как ветром по скалам разбрызганная пена,Разбиты их мечты. Погас надежд маяк.Смотрите: что ни день, то новая измена.Внемлите: что ни день, смеется громче враг.Он прав: история нам снова доказала,Что злобный произвол сильнее идеала…2Но где же наша скорбь? Ужель, победный кликЗаслышавши врага, мы сами замолчали?Где клятвы гордые, негодованья крик?Где слезы о друзьях, что честно в битве пали?Я плачу оттого, что высох слез родник,Моя печаль о том, что нет в душе печали!Друзья погибшие! Скорее, чем в гробах,Истлели вы у нас в забывчивых сердцах!3Нет счета тем гробам… Пусть жатвою цветущейВзойдет кровавый сев для будущих времен,Но нам позор и скорбь! Чредой, всегда растущей,Несли их мимо нас, а мы вкушали сон.Как житель улицы, на кладбище ведущей,Бесстрастно слушали мы погребальный звон.Все лучшие – в земле. Вот отчего из прахаПодняться нам нельзя и враг не знает страха.4
