Я десять лет не понимаятлел не гореля был слепой а ты немаяи вот прозреля думал он с годами высохв душе тот следи рифм на адрес хмурых лысыхне пишут нетглаза мне застил мутный фокусбылых греховно катаракту съела окисьтвоих стихови вот пишу по паутинеиз-за морейи размышляю о причинезачем еврейспешу вернуться в край любимыймной не тобойс его шальной невыносимойродной судьбойзачем ныряю в этот мороксплав без плотагде жизнь ни в грош покой не дорогвсе маетазачем готов чем ближе к точкежить за тирекогда весь банк давно на бочкеопять в игресогреть в горсти и бросить костина новый кони вновь спешить домой как в гостидопить флаконя возвращаюсь возвращаюсьdelete печальэкран тускнеет тьма прощаюсь.К утру встречай.(2002, Санта Фе — Альбукерке)<p>«Твоим стихам, написанным не рано…»</p>Твоим стихам, написанным не рано,пролившимся как солнце из тумана,как кровь из вены,твоим стихам, посеянным в молчаньи,расцвеченным палитрой увяданья,мазками тлена,твоим стихам, бессильным как моленье,как заговор от боли и забвенья,я знаю цену.(2002)<p>Бывший экспромт</p><p>«Постмодернизм — дедок попсы…»</p>Постмодернизм — дедок попсы.Он схож с искусством без обманакак онанизм через трусысхож с ночью страсти в пик романа.Коль смысл смешон, а жизнь — копейкаи под луной всяк акт — не нов,сподручней руки греть с ремейка,не вынимая из штанов.(2003)<p>«Поэтике мешает этика…»</p>Поэтике мешает этика,а этике мешает жизнь.Попробуй, поживи на свете-каи неподсудным окажись.А здесь, где rusica-soveticaв костер плеснет то кровь, то шизь,как ни зверька, ни человечекане оттолкнуть, хоть размозжись?Как экзистню до экзистенцииподнять, презрев и стыд, и быт,когда по лавкам дети спят?Так:в убывающей каденции,когда заранее убит,встать — и копье метнуть в распад.(2007)<p>«От постмодернистской оттяжки…»</p>
