– Да уж. Мужики, дайте водки? Чем угодно клянусь, не буду борзеть.
Принимаю решение.
– Ладно. Но руки-ноги, уж извини, развязывать не будем.
– И то хлеб!
– И, на пятьдесят-сто грамм не рассчитывай. Сам понимаешь, в целях безопасности…
Темнеет. На руках проносим мертвецки пьяную жертву психологического расстройства ещё с полкилометра, благо, в Зоне всё же вес по-другому обсчитывается. Иначе не потаскаешь в вещмешке полцентнера амуниции. Привал решаем делать у старого, полупогрузившегося в грунт танка. Очертания башни что-то смутно напоминают. Егор присвистывает:
– Надо же! «Мамонт»!
Это и правда он. Сверхтяжелый штурмовой танк, динозавр ушедшей эпохи. Ширина каждой гусеницы - метр, калибр орудия двести двадцать мм. Не удерживаюсь от ехидства:
– Знать, понравился богине!
Бондор подчёркнуто серьёзен:
– К кому Хозяйка Зоны благодушна, тому во всех делах всегда успех!
– Это ты кого-то счас процитировал? Эх, жаль, по скудости образования не уловил всех аллюзий и аллегорий!
Конечно, я шучу, и Егор это понимает. Вместе осматриваем технику. Как я и предполагал - уникальные приборы, нестандартное оборудование. Вот только много всего - в руках не унести. Вертолёт бы сюда.
– Гляди, а вон ещё!
И правда. Даже в сгущающихся вечерних сумерках отчётливо видны два, три, четыре…
– Пять! И этот шестой. Слушай, это же спецгруппа, посланная на штурм Небесного Паука!
Всё интереснее и интереснее. Значит, и остатки таймбота тоже рядом.
– Вертушка нужна! У тебя знакомые среди военных есть?
– Грег Комплейн.
– Лётчик?
– Нет, но знаком с самыми разными людьми. Через него можно выйти на Ликеделера.
Ликеделер, один из самых законспирированных агентов Теней, может, наверное, всё. Бывший кибер-военный, переключившийся на юриспруденцию, и, сразу же нашедший там свою нишу.
– Да, Ликеделер справится.
Не один хакер воспользовался его помощью, чтобы избежать верного срока. Стоило это, конечно, недёшево, но - результат был практически гарантирован.
– Какой у него позывной?
– Ромей. Но выйти на него всё-таки лучше через Грега.
Как мы и предполагали, едва услышав про «Мамонтов» и «Небесного Паука», военные без слов высылают вертушку.
– Скоро будет. Это Ми-26Н.
Ну, всё. Проблему транспортировки Чёрного Сталкера, будем считать, решили. А заодно и прибарахлились на немаленькую сумму. «Тень», конечно, богатая организация, но, свой карман - он свой и есть.
Уже через пятнадцать минут прибывают гости. Быстро загружаем «уставшего» ЧС - у пилотов округляются глаза, прибывшие техники, тем временем, таскают заблаговременно снятые нами девайсы. Не проходит и получаса - отлетаем.
Летим недолго. На Янтаре вертолёт приземляется. Сдаём заказчику «пленного», получаем честно заработанное, и расходимся.
Выхожу из МПИ, записываюсь, и иду спать. Просыпаюсь от звонка.
– Алло.
Теоретически, можно указывать часы приёмов и визитов, в том числе, с перерывами на обед и сон. Но - это уже будет указанием на мой часовой пояс. Поэтому - вэлкам. Назначаем встречу - бар «Матрица». Время - через час. Как раз - чтобы умыться, позавтракать, и посмотреть рекламу про вкусную и полезную социальную пищу.
Ныряю в Вирт. В баре, как всегда, шумно. У стойки тусуется группа модных европейцев. Девушки, с ампутированными по последней моде сосками, обнажены по пояс. Мужчинос, с искусственным целлюлитом на самых разных частях тела - тоже. Равноправие.
Не то, чтобы я был сексист, но эта мода мне не нравится. Ну, добились наши доморощенные арбатистки законодательного разрешения говорить о себе «он», имплантировать усы и бороды (и сколько потом вытерпели насмешек по этому поводу), и зачем?
А эти силиконовые груди, животы и расширители бедер, у мужчинос? Да и само это модное слово. Чем было плохо старое - «метросексуал»? Хотя, с другой стороны, кто я такой, чтобы критиковать? Удачливый кибермэн, подрабатывающий краймингом, и никак с миром высокой техномоды не связанный. Наверное, я просто чего-то не понимаю.
Заказчик, между тем, появился совсем с другой стороны. Обычный здоровый, коротко стриженный парень в кожанке. Ретро-стиль, закос то ли под рокеров, то ли под байкеров двадцатого века. На куртке значок - микроволновая печь странного дизайна, и, надпись: «Начни с малого!».
Понятия не имею, что это значит. На просторах Диптауна всегда что-то происходит, каждый день появляются и исчезают партии, религии, политические группы. Может, какой кулинарный кружок? В сочетании с кожанкой - кулинарный ретро-кружок байкерской кухни!
А что - парень выглядит настоящим хакером. А хакеры - фанаты вкусной и здоровой пищи.
Вот ведь всё-таки, какая же мощная штука - человеческий мозг! Пятнадцать секунд подумал - и сразу всё объяснил. Не уверен, правда, что моё толкование на все сто процентов совпало с истинным положением вещей.
Незнакомец протягивает ладонь:
– Пьяный Сталкер. Можно просто Лёха.
Имя наверняка чужое, да я и не протестую.
– Охотник. Можно просто Охотник.
Заказчик усмехается уголками губ.
– Ценю Вашу осторожность.
И, сразу же берёт быка за рога:
