Пять… Десять… двадцать минут, прошло, а я так и стоял под дверью, не решаясь постучаться. Решившись, я постучал. Никто не ответил. Я постучал еще. Тишина. Дернул за ручку, было открыто. В доме никого не было, в доме не было ничего, Джесси собрала все свои вещи и уехала куда-то, я обошел весь дом, в надежде найти хотя бы записку, пускай даже гневную, не было ничего. Только на столе осталась стоять моя машинка и рукопись рядом с ней. Даже после того что я сделал, после того как я поступил с ней, она не тронула ее. Она была в бешенстве, но даже в таком состоянии не тронула дорогую мне вещь.
«Какой же я мудак» – снова звучал голос в голове.
Я остался, в надежде, что она может вернуться. Около недели я ночевал в ее доме, грызя и терзая себя за то, что я сделал, но с каждым днем мне становилось только хуже. Как могла простить меня Джесси, если я сам, ежедневно ища себе оправдания, не смог успокоить себя, как бы сильно она не любила меня, она не простит меня.
Прошла неделя, но уже тогда я знал, что больше она не вернется, что я больше не встречусь с ней и не увижу ее, Джесси ушла.
Я сел за стол, достал зажигалку, и поджег свой рассказ, я держал его обожженной рукой, пока он горел, лишь в самом конце, не в силах терпеть боль, бросил, уже тлеющую стопку бумаг, в мусорку под столом, вставил чистый лист в машину и начал свой новый рассказ. Я знал, что этот рассказ будет в тысячу раз лучше предыдущего, в этот раз, он будет от самого сердца, даже название я придумал сразу, на листе красовался заголовок: «Она всегда возвращалась».
