Ну ладно…
Иду согласно заявленному маршруту. По дороге собираю лайки от представителей мужского пола, но никакого отклика это не вызывает. Не до флирта и кокетства. Чет меня на нервяк неожиданно пробивает…
Это я так себя успокаиваю, чтоб вы понимали.
— Девушка, вы куда? — меня останавливает охранник.
— Мне нужно к Яну.
— Ян Игоревич сейчас занят, просил не беспокоить — абсолютно безэмоциональным голосом докладывает амбал.
— А мне как-то все равно! Его жена, вообще-то, ищет!
— Вы не жена, — выдает этот дебил.
— Да неужели? — закатываю глаза. — Конечно нет. Я ее подруга. Вот, смотрите. Ща… — пролистываю вверх галерею и открываю фотки, на которых со мной есть и Дарина, и сам Ян. — Она беременна и беспокоится! Не может до него дозвониться. В случае чего, на себя ответственность возьмете за произошедшее?
Шкаф призадумывается. Чешет блестящую лысину.
— Проходите, — пропускает меня наконец.
— Мерси!
Толкаю нужную дверь. Спускаюсь по лестнице вниз на два пролета. Тут музыку слышно уже в разы меньше. Слава хорошей звукоизоляции!
— До упора и прямо, — повторяю я себе.
Иду в заданном направлении.
Цок-цок.
Вдоль стен разносится эхом.
Отчего-то дышу чаще и глубже.
Непонятная трясучка охватывает все тело, ставшее вдруг совершенно непослушным. Не моим будто.
Но вдруг сбоку открывается дверь.
Резко дернувшись влево, замираю в испуге.
— Здрасьте! — здоровается со мной патлатый парнишка, одетый в белую рубашку и черные брюки. — Подсказать что-то? Заблудились?
По ходу, видок у меня тот еще!
Хлоп-хлоп ресницами.
Выдыхаю с нескрываемым облегчением.
— Где Ян? Я к нему.
— Там, — указывает пальцем направление.
— Отлично.
— Простите, что напугал! — доносится в спину.
Смешной, на «вы» обращается…
— Переживу, — отмахиваюсь.
Так-с…
Я у цели. Вот она, заветная табличка с надписью «управляющий».
Собираюсь постучать, и даже кулак подношу к гладкой, деревянной поверхности. Но потом, передумав, оборачиваюсь.
Мальчишка ушел. Можно и некрасиво себя повести.
Перед тем как войти, прикладываю ладонь и ухо к двери.
То, что слышу, напрягает…
Чей-то смех. Женский, конечно.
Совсем некстати снова вибрирует мой телефон.
Прикладываюсь ухом еще разок.
И лучше б не делала этого.
Эта баба стонет. СТОНЕТ!
Зажмуриваюсь.
Перед глазами Дашка, беременная вторым ребенком. Милая, добрая, красивая, преданная.
Счастливая. Самая лучшая.
Питер. Крыша. Свадебное платье.
Роддом. У нее на руках их с Яном первенец.
Детская комната.
Церковь. Крестины.
Чувствую слезы на щеках. Привкус соли и горечи на губах.
Шмыгаю носом.
Тряхнув волосами, беру себя в руки.
Один. Два. Три.
— Ну, сука, держись… — достаю пистолет из сумочки и стискиваю челюсти до хруста.
Дергаю за ручку. Дважды.
Не поддается. Закрыто, естественно!
Прицеливаюсь.
Стреляю.
Открываю.
Захожу.
— Пиздец тебе, тварь Кучерявая!
Дверь ударяется о стену, и я залетаю в темный кабинет, абсолютно точно готовая отстрелить Абрамову все то, что находится ниже пояса.
Парочка, устроившаяся у подоконника и явно прихеревшая с моего эффектного появления, замирает, вынужденно прекращая начатый процесс.
К счастью, все зашло не очень далеко…
— Это кто? — в шоке пищит полуголая девчонка, прячась за мужчиной.
— Спокойно…
А я тем временем прихожу в себя…
Света, попадающего сюда из коридора, вполне достаточно для того, чтобы хорошенько рассмотреть похотливого кобеля.
Это не Кучерявый.
Прислоняюсь спиной к стене. Шумно выдыхаю и чувствую, как со лба сходит холодный пот.
Гора с плеч. Ведь в противном случае это была бы просто катастрофа вселенского масштаба.
Слышу, как хлопает соседняя дверь.
— Харитонова? Что здесь происходит?