Это первая книга автора. Она состоит из стихотворений, написанных в разные годы, и является некоторым итогом, опытом поэзии.
Подмигни красивым глазом,
Помани к себе на небо —
Прибегу туда же сразу,
Да туда, где ещё не был.
К тем приду, кого не знаю.
Погляжу, чего не видел.
Ах, что за жизнь у вас чудная!
Вот бы жить такою жизнью!
Вот бы жить, да вот бы славить!
Да гореть такой звездою.
Позови меня, и я ведь,
Может быть, чего-то стою.
Может, я горел бы тоже.
Может, мне бы в свет смотрели.
Может быть, такое может
Быть на самом деле?!
Я брошу всё, и даже счастье,
Только позови меня скорей.
И со всей своей энергией и страстью
Я хочу звездой сгореть.
Дни и ночи много-много,
На душе моей тревога
Снова говорит.
На столе горит свеча,
Жадно в тишине треща.
По кому горит?
Может быть, она по мне?
Может, по моей стране?
Может, просто так?
За стеной играет скрипка.
Кто-то тихо дверью скрипнул
Грустной скрипке в такт.
Может, кто пришёл за мной?
Может, за моей страной?
Может, это друг?
Снова выглянул в окно.
Ночь. Уже темным-темно.
Я увидел вдруг:
Тряпка ночи чернь черна.
Как бельмо висит луна.
Тишина ночи.
Как-то мне не по себе.
Сел и встал – не стал сидеть,
Стоя помолчим.
Знать, не зря горела свечка
И играла в этот вечер
Скрипка грусти в такт.
Может быть, она по мне.
Может, по моей стране.
Но не просто так.
Листаю тонкую тетрадь.
Стихи как откровение души —
Какая всё же благодать!
Пиши.
Пиши. Ничто не утаи
И ни о чём не позабудь.
Мечты и помыслы твои
Сжимают грудь.
Всё напиши, всё выскажи как есть.
Как заповедь, как исповедь.
И будь неистов, ведь
По смерти не воскресть.
Но смерти нет.
И ты благословен, покуда пишешь.
И каждый стих задуман, как ответ —
Вот чем живёшь и чем ты дышишь.
– Ах, посмотри, какая грусть!
Какая боль и трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
Но знает – жизни не вернуть.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
Ах, отчего я не проснусь.
– Нет, ты не спишь, и жизнь не сон.
И эта боль тебе не снится.
И эта грусть, и этот стон,
И глупых судеб вереница.
Ах, если б это был лишь сон.
И всё-таки взгляни вокруг,
И ты увидишь: есть иное,
И есть влюблённые, и эти двое
Впредь не разнимут нежных рук.
Есть беззаботные мгновенья,
И звонкий смех в забавах детских,
И счастье чьих-то планов дерзких,
Восторг и радость, изумленье
И искренность улыбок встречных —
Чужих и близких – в знак ответа.
И радость в мелочах – простых и вечных.
Скажи, ты видишь ли всё это?
– Я вижу, вижу, мир прекрасен!
Какой весёлый трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
И жизнь начнётся с новой страстью.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
– Нет, ты просто разделил чужое счастье.
Ты знаешь, я не люблю просить,
Но мне сегодня отчего-то грустно.
Сегодня тягостные чувства
Меня решили погубить.
Ты просто посиди со мною рядом,
Не нужно ничего ни говорить, ни делать.
Я буду занят сам своим уделом,
А больше ничего не надо.
Я помолчу немного сам с собой,
Подумаю о чём-нибудь, осмыслю.
Я соберусь с серьёзной мыслью
Над жизнью, смертью, над судьбой.
Как и теперь, я думаю порой,
Что значит моя жизнь в судьбе других.
Что значат этот самый стих
И все стихи, написанные мной.
Не нужно возражать и соглашаться,
Я знаю, ничего не значат.
Давай же выбросим тот лист, который начат,
Давай научимся прощаться.
Хоть и не склонен я грустить,
Но мне сегодня отчего-то грустно.
Какое всё-таки ничтожное искусство —
Никчёмной жизнью жить.
Есть стихи, от которых грустно,
Что написаны просто так.
От безделья, не для искусства,
Не от души и не сердцу в такт.
Не от большого таланта, нет.
Из навязчивых слов и фраз.
Просто так, просто чушь, просто бред.
Написанные на раз.
Написанные без права, да.
И даже бывает обидно —
Что за чушь! Это правда,
Есть стихи, за которые стыдно.
Какой октябрь! Какая нежность!
Я влюблён в эту тихую осень,
В её красивую и лёгкую небрежность.
И первый снег с листвою в россыпь.
Мне мил печальный шорох листьев,
И редкий нежный тёплый дождь,
И ветер, что играет-злится,
И ветви клёнов, кашляющих в дрожь.
Мне мил октябрьский рассвет
И тишина октябрьской ночи.
И свет луны, такой печальный свет,
Когда всё ласково, заботливо молчит.
Какая грусть! И всё-таки легко.
Всё как-то по душе и очень близко.
И свежей россыпью октябрьских стихов
Мне хочется душой излиться.
Когда в тебя влюблён поэт,
Достаточно ль тебе красивых строчек,
Которые он пишет тихой ночью
И шепчет полусумасшедший бред
Нежными устами, строчка в строчку,
Как исповедь последних лет?
Достаточно ль тебе его любви?
Смотри, в хрусталь разбившаяся оземь.
Осколки хрусталя лови.
В последнюю несбывшуюся осень
Он уйдёт, не попрощавшись, до зари.
И что ни делай, что ни говори,
Ты вся застынешь в трепетном вопросе
Об оборвавшейся любви.
Взбунтует ветер в твоём простоволосье.
Тонкий томик на углях сгорит,
Куда его бесцеремонно бросят,
Где в нежных строках он тебя боготворит.
Какое небо!
