Солнце опускается за горизонт.Волна разбивается о берег.Лист падает с дерева.Птицы умолкают.Птицы поют.Почка распускается.Вода впитывается в песок.Солнце поднимается к зениту.Что неизменно?Быть может, эти строки?<p>КОЛЫБЕЛЬНАЯ</p>По каплетишину вдыхает ночь,струит тепла берёзовую свежестьполеньями накормленная печь,и тлеет сумерек январскихбезмятежность.За окнамииграет снегопад мелодиюснежинок и узоров,капризы исполняя невпопадна ладневидимого глазом дирижёра.Строптивый шёпотчуткой берестыи пламени затейливый румянецтревожат лик безмолвной темноты,тенями на стенеиграя бойкий танец.Своих руладурчащий переборвыводит кот, неспешный разговорчасы вплетают в облик совершенства,и нет, по сути дела, ничего,что было бы не в радость, оттогона сердце тает ладаном блаженство.Крадётся памятьв мыслях, словно дым.Побыв её наперсником немым,я, детства запах медленно вдыхая,укутываюсь пледом шерстяными засыпаю,сладко засыпаю…<p>КАПРИЗ</p>Я пил с ладоней бытиё.Слюною подавясь,Подумал с дуру: «Не моё».И выплюнул, смутясь.Теперь, глотая (провались!)Горячую слезу,Уже не пестую каприз,Коль житиё грызу.<p>ВЗАЙМЫ</p>Печаль не дарит зла и кутерьмыОтчаянья и трепета слепого.Она даёт уверенность. Взаймы.Под честное и ласковое слово.И та в душе тихонечко живёт,Своё скрывая истинное имя.Но чувства неизменно бережёт,Чтоб оставались чуточку иными.<p>МЕЛОДИЯ</p>Достать бы старую гитару,И, тронув линию струны,Сначала чуть, слегка, помалуПоднять мелодию волны.Усилить, вздыбить, раззадорить,Сгустить до визга стройный звук,И ноту с нотой перессоря,Перепугать испанским боем,Собрать в звенящий полукруг,Создав летучим переборомКипящий радостный напор,Погнать мажор высоким воем,Чтоб полетел во весь опор.И твёрдой поступью аккордаРазбить морскую бирюзуВ охапку брызг и слёз холодныхО неприступную скалу…Потом сложить устало руки,И слушать времени отсчёт,И тлеть в тени осенней скуки,Гадая, может быть ещё?..<p>ГРЯДУЩЕЕ</p>Грядущее — туман, загадочный фантом,Которого господь укрыл за горизонт.А суть его ничто: безмолвна и пуста,И может быть проста, как дым и чистота.Но магия мечты влечёт безумный век,В котором узник всяк, и зверь, и человек.Мы, крадучись, ползём, незрячие рабы,Ступенью за ступень по лестницам судьбы.Так избраны пути, что, судя по всему,Ведут сквозь суету неведомо к чему.<p>БЕЛОЕ СОЛНЦЕ</p>
