<p>Юз Алешковский</p><empty-line></empty-line><p>ОСЕННИЕ СТАНСЫ ПОСЛЕ ЛИВНЯ</p>Учитель и Друг, Юз Алешковский, прислал, как он сказал, последний, заключительный, окончательный вариант "Осенних стансов".
Он писал его, переделывал, исправлял, дописывал и переписывал с октября 2015 года.
Я испросил у мэтра разрешения на публикацию стихотворения на Флибусте, на что Юз охотно согласился.…
Ире
Я помню чудное мгновенье…
Пушкин…Вселенная и в луже и в болотцезаглядывалась на саму себя,по-моему, выискивая сходствопланетки нашей с капелькой дождя.Природа дивной жизни круг свершала.Изящно кружевца латал паук,над ним пичуга хищно трепетала -позавтракать стремилось всё вокруг.Те дни осенние спасли меняот насморочной скукотищи хлада.Был полон клён октябрьского огня,а большего тепла душе не надо.Огонь… Зело стихия лучезарна –в нём пламенного цвета торжество,команде шибко мнительных пожарныхего не загасить напором аш-два-о.Калиной кисло-сладкой скулы сводит,багряных красок веселит накал,их – померещилось – слегка на взводе,цедя винцо, Целков намалевал.Не смертный страх, не горечь увяданьяна сад и лес навеял листопад –но знак надежд на прежние свиданья,как миллионы осеней назад.Когда солируя в ветвях дубовых,полощет горлышко залётный птах -обалдевает дуб в тоске любовной,а слово замирает на устах.О бабье лето!.. У меня нет слов.Ясней - они в священном безъязычье.В душе восторг, свобода и любовь.Был глух и нем – с чего бы петь по-птичьи?Слепец, ты пьян в пивнушке «Кайф Незнанья»,пой и не думай (то есть не греши) -чтО есть душа – лишь краешек сознанья?..или оно - окраина души?..Люблю торчать раззявой из раззяву клумбы Иры, варежку разинув, –очам достаточно поникших трав,прощального сиянья георгинов.Бомбят со свистом жёлуди пространствапруда, полянки, вызревшей лозы…Восславим же порядков постоянство –Верхи довольны, и скромны Низы.И перелёт легко выносит птица,как из подвала раб – мешок муки.Презри душа понятие граница :жизнь – беспредельна, дальние – близки.Видать, и мне порыв настырный нужен,чтоб мысли вровень с чувством увязать,а буковки, как дюжину жемчужин,на шёлковую строчку нанизать.Жену люблю – и хлеб насущный уминаю,пью воду кладезну и воздухом дышу,как червь существованье обожаю,то легкомысленно о нём я забываю,то с вечным бытием соотношу.Безмолвен звон колоколов небесных,невидимая застит очи тень,ворон неперелётных ночь не бесит.Осенний день, прощай, осенний день.Прощай, благодарю... Пусть глотку перехватитбессилье описать красу твоих щедрот -хватило б их на пару жизней. Кстати,мгновенье длительней, чем тёмный ум cечёт.Златиcт осенний блеск оркестров меди,берёзок-физкультурниц мил парад,а облака, как белые медведи,по синим льдам за окоём спешат. 
