Но каждый дождик тем хорош,
Что на другого — непохож.
И тихо плакала б Земля,
Коль в мире не было б дождя.
Альбом для фото
Последняя любовь холодного июня,
Такая терпкая и горькая на вкус.
С дождями — мокрая, от сырости ликуя,
Она не помнила ни радости, ни слов.
Когда она пройдёт, возможно, я забуду,
Как посинели губы на ветру, и те слова,
О том, что вместе мы не будем,
Другим мужчинам я не прошепчу.
Как может быть расстроена природа,
Внимая наш словесный перепал?
И изменив в мгновенье время года,
Листвой осенней сад нас забросал.
И я рыдала, и дождями, тихо,
Рыдал со мной холодный друг, июнь.
А до июля лишь одна минута, а дальше…
Я свободна! Так и знай…
И тишина, как ледяная глыба,
Легла на сердце, укрощая ум.
И плыли по дорогам-океанам,
Как стая уток, множество машин.
А за жарою, вечер…
А за жарою, вечер…
И запах душистых трав.
И небо, роняя звёзды,
Врывается в сизый мрак.
И я загляделась, таю,
Теряя былую твердь…
Я раньше летала в небе,
Но впредь, буду только смотреть.
Дорожка, поймавши тени,
Пугает мои глаза.
Растерянное вдохновенье,
Прячется в рукава.
И тихая музыка ветра,
И тихая трель цикад,
Какая уютная песня,
Придуманная невпопад.
И чай на столе остынет…
И свет от свечи, уснёт…
И вечер догонит утро,
Сменив закат на восход.
Но я никогда не забуду,
Как плакала мошкара,
Когда обжигала крылья,
Пока горела свеча.
И я никогда не запомню,
Так сколько ж на небе звёзд.
И тайны своей не открою…
Причину последних слёз.
А за жарою, вечер…
И кружится голова…
Пока я вдыхаю лето,
Согрета моя душа.
Жара…
Она устала! Тело вялое,
Просило — напои меня…
Но небо синее ответило:
— Прости, нет влаги для дождя.
Река, когда-то, полноводная,
Плелась зелёною каймой,
От ряски, от кувшинок,
Странная, на веки обрела покой.
Она просила:
— Речка, милая, ты напои моих детей.
И речка плакала от жалости,
В долине острых камышей.
Она бы рада, с новой силою,
Нести струю холодных вод,
Но где вода? Где сила быстрая?
Палящий зной её унёс.
И этот зной деревья вымучил,
Окрасил в осень, лист берёз.
Ковры цветов, в гербарий высушил.
Земля рыдала, но без слёз.
Она молила:
— Солнце, милое,
Остынь, хотя б на пару дней.
Но солнце, в облаках размытое,
Увы, не сжалилось над ней.
А люди плакали и мучились,
Прося её, вернуть им жизнь.
Но пыль вставала серой тучею,
Душою, поднимаясь ввысь.
На улице был спутанный июнь
У отраженья красочная гладь.
Огни машин, подсветки телефонов.
Толпа, как бесконечная река.
Я слышу разговоры и рингтоны…
Я больше не смотрю на небеса,
Но в этот день, замёрзшие перроны
Остановили яростный порыв,
И звёзды посчитав, я зашагала к дому.
На улице был спутанный июнь.
Все месяцы в одну попали карму.
Немыслимо, как хорошо быть в ванной,
И греться, вылив в воду розовый шампунь.
Какой немыслимый и сказочный июль,
Я ожидаю, сея беспорядки.
Купила пальму, что сидит на грядке,
И платье, как рассветная лазурь.
Альбом для фото с пламенным сердечком.
Зачем? Не понимаю до сих пор.
Уже не раз, затеяв этот спор,
Сама себе кажусь я очень странной.
А дальше… Будет август и дожди.
И чай, увы, с малиновым вареньем.
И провожая лето, в эти дни,
Не выдам осени ни грусти, ни сомненья.
Ну а пока, я вижу сны о том,
Что это лето будет очень долгим.
И пальма вырастет, и буду я свободной,
И подарю друзьям смешной альбом.
Август
Шептала Августу: — Не уходи! Останься!
Уж выросли птенцы, и розы отцвели.
Забот так мало, можно наслаждаться,
Вдыхая аромат раскрашенной листвы.
И звёзды ярче, ведь туманный вечер,
Куда скорее просится в карман.
Приберегу, потом тебе отдам,
Когда ты скажешь, что останешься навечно.
Я понимаю, у тебя дела.
Грибы в лесу, на огородах плеши,
Расстроенные безутешно дети,
К трудам готовые, увы — едва.
А я? Ну, как же я?
Мой Август, я люблю тебя!
Вчера, под пледом, с чашкой чая,
Ты мне читал чудесные стихи.
И мне казалось, я стихи те знаю,
Ведь были эти строчки о любви.
Не уходи! Я свадебное платье,
Сошью чудесней, чем у всех невест.
В нём белого не будет, нет.
Лишь яркая листва, да кружево небес.
Да, знаю, любишь ты всё то, что собрала я.
Прошу лишь у тебя — не уходи!
Давай начнём роман — сначала,
Нарушив правила и сотворив мечты!
Оставалось лету — песню спеть, последнюю…
Оставалось лету — песню спеть, последнюю…
В долине трав созревших да нескошенных…
В туманах утренних, прохладных, наземь сброшенных,
В садах отцветших, потерявших стать…
Где клумбы вялые, давным-давно — заброшены….
И лето пело августом ликующим,
Последним цветом ярких рукавов.
Даря садам тот аромат чарующий,
Шарлоток и сливовых пирогов.
А разве мало?
Нет! Спасибо августу!
Он кормит нас, он дарит нам покой.
И тихо охнет, сбросит вниз усталую
Охапку листьев старый красный клён.
И детвора, что в праздности по улицам,
Слонялась парами, устав от кутерьмы,
Вернётся в школы…
Но сначала — августу,
поклонятся,
до самой, до земли….
По улицам бродила
По улицам бродила,
Рассвет встречала.
Вокруг себя не замечала
Ни суеты, ни звездопада.
Лишь листья мне шептали: «Надо!
Спеши, спеши, иди быстрее.
Возможно, ты ещё успеешь».
Но я спешить не собиралась.
Зачем? Вокруг такая благость.
Свобода, ночь и просто лето.
