<p>Иван Переверзин. Осенним днём. Стихи</p><p>Злая ссора</p>Как расцветает пышным цветом май,И не слыхать в высоком небе грома!Но в ссоре мы — ни здравствуй, ни прощай,я в дом приду, а ты уйдёшь из дома.Куда, зачем?! А может быть, за мной, —и мне лишь надо следом за тобоюбежать, догнав, обнять тебя, друг мой,сказать: люблю! навеки! всей душою!Всё может быть, а может и не быть…И потому с лицом немного нервнымзайду в кабак, чтоб грань определить —меж болью и спокойствием душевным.Звучи, оркестр! И гитарист, играй!..Танцуй, цыганка, в платье красно-ярком!И — наплевать, что я попал не в рай,но всем меня, я вижу, очень жалко.И вдруг как ветром распахнуло дверь,и ты, войдя с горящим взором, с ходунашла меня, и Боже, верь, не верь,но весь коньяк мне выплеснула в морду!И — вышла, дверь захлопнув за собой,а я — остался с мордой в алкоголе…Что это было — ненависти больили любовь, не вынесшая — боли?!<p>* * *</p>Как под копирку здесь сентябрь списан с мая, —в свинцовых тучах внрвь высокий небосвод…И с раннего утра, сон дальше побуждая,дождь льёт и льёт весь день, и ночью тоже льёт.А я — мечтал сполна позагорать на солнце,а я — мечтал в стихах боль чёрную унять…На деле лишь смотрю с глухой тоской в оконце,где за туманом даль упорно не видать.Но — где ни пропадал я на земле суровой…Оденусь потеплей, возьму надёжный зонт, —да и пойду себе — искать живое слово,которое в лесах вновь спрятал горизонт.Найду — и буду рад! А не найду, так что же —домой вернусь смурным, но, отдохнув, опятьпродолжу поиск свой, — и помоги мне, Боже, —чтоб, если умирать, так с песней умирать!..И солнца я дождусь, — когда нагорный ветерочистит до конца от туч свинцовых высь.И сразу вспыхнет даль в горячем, ярком свете,и слово враз придёт — и вера в эту жизнь!..<p>В Берлине</p>Я хочу побродить по Берлину —светлым вечером, ясной зарёй, —ощущая взгляд пристальный в спинуотгремевшей войны Мировой.Сколько зим, сколько лет пролетело, —но по редким рассказам отцапомню я, как полмира горело,как лилась наша кровь без конца…Восстановлен Рейхстаг, но под старойштукатуркой есть подпись одна,что отец начертал портсигаром —в знак Победы на все времена.Но всё плещет волной мирной Шпреев мрачно-серого цвета гранит…Будто мне говорит:поскорее позабудь — боль военных обид.Позабыл… Ну, а если и вспомню, —что об этом теперь говорить, —жизнью новой, пускай и греховной,я живу, чтоб в любви победить.<p>***</p>
