Он обычный двадцати трёхлетний парень, правда по четвергам играет на гитаре и поёт в одном клубе песни собственного сочинения. Народ валит валом. Но ему не нужна слава. Он мечтает накопить деньжат и вместе с матерью сбежать от деспотичного отца, контролирующего каждый шаг, грозящего обрушить на него семейный, отнюдь не честный бизнес. Жизнь Кирилла сплошная боль.Его девушка умерла всего два месяца назад. Единственный друг, как свет в тоннеле, бармен Олег, кому можно смело порой излить душу.Но, вот в жизнь Кирилла точно вихрь ворвалась она- белокурая и красивая Диана Клементьева. Надоедливая, стервозная и соблазнительная журналистка намеревалась, да хоть откровенным шантажом взять у него интервью. А потом, всё стремительно пошло вверх дном.Начался ад кромешный, точно кошмарный сон, в котором Кирилл узнает, что демоны существуют. Что у него есть дар, за который Тёмным и Светлым не жалко и войну развязать.И чтобы выжить в мире демонов, ему придётся изрядно потрудиться.
Глава 1
В клубе темно и душно. Слишком много людей и кондишин не справляется с возросшей нагрузкой. Едкий сигаретный дым пропитывает воздух, разъедая глаза. Танцплощадка, столики забиты битком. Тесно. Но, никто не в обиде. Присутствует в основном молодёжь, но есть и более зрелые лица. Разношёрстной толпой в баре "Неон" никого по четвергам не удивишь. Но, вот почему готы, эмо, металлисты, панки и прочие субъекты собираются в баре одновременно?
Разгадка кроется в играющем на гитаре молодом пареньке, поющим песни собственного сочинения.
Свет приглушен. И только одинокие блики серебристого шара кружатся, метаясь по лицам и стенам по потолку и снова в движенье, мелькают, возвращаясь по кругу. Все ждут заветного часа. Все ждут, когда же появится он. И вот- время настало. Подстёгивающие крики, свистки - и на сцене появляется паренёк с гитарой.
Высокий длинноволосый брюнет одет во всё чёрное. Цвет одежды пареньку чертовски идёт, подчёркивая смуглость кожи, акцентируя лицо с широкими скулами, ямочкой на подбородке и чувственными губами присущими мечтательной натуре.
В его руках простая гитара заключает в себе волшебство. Первые аккорды пронизывают воздух. Умелые пальцы скользят по струнам и когда всё внимание присутствующих сконцентрировано на нём, парень начинает петь.
Всё кто единожды был на его концертах, скажут: его голос чарует. Его песни бередят душу, а в мелодиях столько тоски, столько мощи и сокрытой силы, что кровь, то стынет в жилах, то плавиться, растекаясь по телу огненным жаром, грозя свести с ума от эйфории.
Его голос - порочная ласка, его голос болезненный стон. Он Кирилл Романцевич своей игрой сминает рамки, останавливает время и переносит в миры собственных фантазий и грёз.
Последняя песня окончена. Зал замирает. Тишина оглушает. Зрители приходят в себя.
Затем, словно очнувшись от наваждения, толпа просыпается, начиная хлопать в ладоши. Со всех сторон раздаются крики. Свистки. Зал стоит на ушах. Пьянящий восторг. Накал эмоций зашкаливает. Гитаристу кричат:
-Браво Кирилл! Круто чувак. Ещё Романцевич! Давай жги. Еще!
Кирилл улыбается, а в его глазах таится молчаливая грусть. Последняя в этот вечер песня паренька будет особенной. И пусть в память об Оксане вздрогнут сердца.
Мало кто из присутствующих знает, насколько тяжело ему сегодня давать концерт. Насколько сильно бередит Кириллу душу потеря.
Всего лишь два месяца назад умерла его девушка, а ему всё ещё не вериться. Он слишком часто ловит себя на том, что оглядывается, слыша за спиной её смех.
Он знал её с детства. Ходили в одну школу. Она умерла от рака. Он держал её за руку. Он помогал ей. Он верил. Но, всё было напрасно.
Песня в честь Оксаны. Ей бы понравилась, ведь песня так отличалась от всех, заунывных песен которые Кирилл пел. Он пел про неё и улыбался. А, сердце паренька сжималось от тоски.
Мой ангел далёк от рая
Нежность во взгляде, на губах алое пламя
В жестокий плен моё сердце взяла
Рыжеволосая бестия .
Оптимисткой по натуре была его Оксана, погибшая в восемнадцать лет. Хмыкнул, про себя Кирилл, признавая горькую истину. Жестокий, безразличный мир, точно свёл свои личные счёты, и как теперь дальше жить, когда не за что бороться, когда самое дорогое ему потеряно.
Всё, ему надо возвращаться домой. Скоро отец Кирилла приедет с командировки. Ему хоть бы успеть, а не то.
Он отогнал глупые мысли в сторонку. Одуревшая публика ревет от восторга. Сцена по завязку в цветах, в женском белье, красный лифчик болтается на микрофоне, брошенный разгорячённой девицей, но привыкший ко всему парень, умудряется поставить автограф на чей-то ладони, чьей-то выставленной на показ груди.
Неожиданно ему режет глаза включенное освещение, и, воспользовавшись моментом, Кирилл удаляется в гримёрку.
На сегодня всё. Осталось только быстро переодеться и мчаться домой. Что бы успеть, чтобы не опоздать. Чёрных ход. Лабиринт мрачных улиц. Пол часа и он дома.
Кирилл смотрится в зеркало, ловя отражение в прихожей. На первый взгляд всё в порядке. Помады нет на щеках, только волосы слиплись от пота, и чуток на затылке взлохмачены. Серёжка гвоздик мерцает в ухе. Собственный взгляд уставший, но главное, что глазные сосуды в целости, не полопались, выдавая перенесённое напряжение, а это для Кирилла важно. Придраться не к чему, если не знать, где он был. Мать промолчит. Она про концерты в курсе и пусть не говорит, но Кирилл знает, что мать с ним заодно. Но, вот отец....
Резкий властный голос, лёгок на помине:
- Кирилл, где тебя черти носят? Зайди ко мне в кабинет. Есть разговор.
Парень снимает кеды. Затем, он заходит в свою комнату, футляр с гитарой кладёт на синий диван. На столе тарелка с печеньем. Овсяное, кокосовое и песочное с шоколадной крошкой, его любимое. Мать постаралась, испекла для сластёны сына.
Кабинет его отца не уютен, но просторен. Всё слишком вызывающе роскошное, как и сам хозяин.
