Осколки настроений полностью

Я не поэт…

И я не претендую…

Пишу о том, что в голову придет…

Так…

Ерунду…

Конечно для себя…

Ведь не поэт я…

А обычный рифмоплет…

Все в этом мире подлежит классификации-

имеет свое семейство, подвид

и вызывает ассоциации.

Глядя на тот или иной предмет,

ловишь себя на мысли:

– «На что-то похож или нет» ?

Смотришь на человека и ищешь сходства,

красивые черты или уродства.

С детства нас учат ассоциации,

если есть небо, значит это воздух – прострации.

Море и пена, значит жарко – песок.

Лето – каникулы, отдых- лесок.

Если родители- значит родина- долг,

если учеба, то доска и мелок.

Даже смотрите в наш алфавит,

у каждой буквы кто- то сидит:

Г- это гусь, Д -это дом, Н -это небо,

И солнцем на нем.

Или рисуя, какой -то предмет:

машину, собаку велосипед,

мы ловим на интересной мысли себя,

что правит вокруг – геометрия.

Для наглядности попробуем порисовать:

прямоугольник и линии получилась кровать,

овал- огурец, полукруг- долька дыни,

круг- это солнце, лучи – это линии.

Все, что мы видим, осмотритесь вокруг,

похоже на треугольник, квадрат или круг.

Имеет запах, структуру  и цвет,

одинаковый с чем-то, а может быть, нет!?

Я бабочка, я- однодневка,

я родилась еще с утра,

уже вот день, прошло пол жизни,

а видеть мир я не смогла.

Тот- кто родился в ярком солнце,

и светом насладился он сполна,

а в дождь кому уж суждено было явиться,

его судьба предрешена.

Сижу под листьями цветов,

льет дождь и не намека на просвет,

вот так вот жизнь вся и проходит,

кому-то повезет, ну а кому- то нет.

И вот почти что на исходе жизни,

в начале следующего дня,

ей суждено было увидеть,

как зачинается заря.

Лишь только звездочки погасли,

и небо на востоке занялось,

сердечко бабочки ушло от страха в пятки,

и что-то где- то там оборвалось.

А небо разливалось алым светом,

и по краям пурпурным серебром,

с оранжевым и красным перламутром,

переходящим в розовый потом.

Увидев красоту такую,

не страшно было умереть,

да, может быть, сама не полетала,

зато душа ее смогла взлететь.

Сомнений нет… Меня ты уничтожил…

Раздавлена, утрачена, разбита…

И чтобы ты сейчас не произнес…

Поверь…… Я попросту убита…

За ниточку подвешена, как кукла,

танцую я по лезвию ножа…

И если дальше, что-то будет…

Поверь… Уж точно без меня…

Ты проверил меня на прочность…

Оказалось… Я тоньше ситца…

И теперь… Когда нет меня рядом…

Кем ты сможешь от мира укрыться?

Не делай мне больно… Я тоже умею…

Но в этом нет смысла… Я верно умнее…

Мы до сих пор вместе…

И вроде бы рядом…

А всё остальное?…

Без вариантов…

Взгляд с поволокой

пронзает опять.

Флиртуешь, заводишь …

Не могу устоять…

Платье в пол и открыта спина,

кружимся в танце…накрыла волна.

Шеи изгиб, вдоль спины глажу кожу…

Как же скучал я, скучал…

Невозможно…

Наша страсть сильнее меня…

В омут вовлекая…

О боже…снова…я!

Да… ты под моим влиянием…

Ты помнишь?!

Кажется статус у нас,

с "экс" приставкой…

Хотел бы в него внести я поправку…

Опять с тобою…

Признаюсь … я ждала…

Целую…снова… снова…

И кругом голова…

Я подхожу к тебе…

И опускаюсь рядом…

Ты дьявольски красива,

Ты-моя награда…

Трепещут губы, вздрагивают веки,

и пальцы рук кусаешь не таясь,

Тебя я чувствую, а ты от страсти млеешь,

я забываю, что не твой, а ты что не моя…

Открой глаза…

Твой взгляд меня так манит…

Шепчу тебе…

Ты знаешь…бывших не бывает…

(Очевидно одно-все умирают,

когда ваше время придет,

обойдитесь без паники- это не поможет…

Маркус Зусак "Книжный вор")

Зима, дорога, поезд, мать

везет в приемную семью детей отдать.

Девчушка лет 7-ми и 5-ти летний мальчик…

Что дальше будет? И что все это значит?

Над поездом, что мчится в другой город

витает смерть-мужского рода,

и рассуждает, что заранее не пристает к народу,

а ждет когда наступит его час,

вот именно тогда…и посещает нас.

Он обязательно заглянет тебе в душу,

ты взгляд почувствуешь его,

здесь главное не надо суетиться

от смерти в час назначенный никто нас не спасет.

Мать на коленях сына держит и качает,

девчушка просто смотрит за окно,

подходит смерть к мальчишке замирает…

И тихо его за руку берет.

Лизель (иль Лиза) девочку зовут,

находит книгу на могиле брата,

ее могильщик обронил

он по работе из нее заметки брал когда-то.

Читать она и не умеет. Картинок нет.

Но Боже мой....

Да… руководство для могильщика

становиться ее настольной книгой.

Мать новая зовет ее Свинухой,

готовит суп гороховый противный.

Отец играет что-то на баяне

и учит ее буквам алфавита.

На день рожденья Фюрера парад,

на площади жгут книги, всюду пепел.

Лизель из груды тлеющих бумаг

выхватывает  драгоценность- это книга.

Кладет ее на грудь… она дымиться,

но показать ее никак нельзя.

Она ее несет домой, а ею греет сердце,

и предвкушает, что она спасла.

Однажды Лиза попадает в кабинет,

в домах богатых он библиотекою зовется,

и книги здесь от пола и до потолка,

душа от счастья просто рвется.

Она прошла вдоль полок с толстыми томами,

и провела рукой шурша по корешкам,

для Лизы это было просто счастье и

не возможностью дать волю здесь словам.

Как много книги значат для девчушки-это

другие мысли и конечно другой мир,