…Бетула, думаю, плакучая пендула.О как привык я к белизне твоей корыИ к рыжине подкоркового слоя!– Да! – за спиною кто-то говорит,—Уж таковы природные условия.– И каковы они? — бабуля встрепенулась.Мол, не спала, но вдруг проснулась.– Они – для разума желательная пища,Они – и радость наша, и беда.Сплошные горизонты! Широтища!А вот дороги наши – никуда!Ни к чёрту! Хоть возьми да тресни!И вот что интересно: еслиВдруг недород – то надо закупать.А денег нету. В силу недорода!Но хуже – урожай! Куда его ссыпать?Везти в Снежанск?Поломана дорога!Стою среди своих товарищей, растерян,Поскольку труд их урожаем обесценен.Да и «кому грузить?», да и «на чём возить?»Не счесть вопросов иже с ними трудных.Ему порой бывает выгоднее – гнитьВ условиях таких паскудных!Кому – ему? Соображаю,Что – урожаю.– А вы как полагаете? – Я полагаю,Что о предметах, мне далёких, — не сужу.– Вы сходите? – спросила ПелагеяВасильевна. – По-моему, схожу.4Приехали. На станции МорозкиВстречаю Клёпу в обществе хвостатыхВокруг неё облезлых отморозков,Котов – неистребимых супостатов.Ну, курва! Пшла домой! —Стремлюсь её догнать,Из-под кустов, из-под земли её достать,За всё – физическим букетом ей воздать,Словесною картиной угрожаяО пагубе иного урожая!<p>Передряга</p>
