Пребывая над смелой толпой,
Расправляешь ей разом под сны
Растопившие стены искать -
Эту пустошь под образом мира..
А над маской идёт изнутри
Не отбеленный образ войны,
Он трагедия в личности нам
И обычная к сердцу иголка..
Ждёт проблемы и память внутри,
Чтоб достал ты ей сон и покой,
Изводил бы иллюзий надзор
По строению мысли в лице..
Потеряешь ей памяти срок,
А над обществом мило стоит -
Эта пустошь под робостью строк
И смотря изнутри – заземляет лицо..
Московским шумом глав
Ты ценишь этот век,
Что видишь первый раз
На умственном конце
Систем от смерти в нас
И в слово от других -
Ты выбираешь время,
Что видишь первый миг.
Хранишь ему обет,
А сердце в славе ждёт,
Что сном любовь твоя
Не тронет слову лёд,
Бежишь, а рока нет,
Он стал в московской тьме
Иллюзией под формой,
Знакомой только мне.
Опал внутри, как лист
И в точности им взят
Над модой: свет и мир,
Он видит в первый раз
Свой миг внутри тоски
В постигнутом раю,
В котором стал вести
Ты мысль московских благ.
Ответил в это время
И посмотрел не так
Фактурный образ сил,
Он стал тебя вести
По духу в каждой тьме,
Чтоб видеть снова рок
Знакомой формы в нас,
Над временем у срока.
Над небом посмотри,
Там смелый спит фонарь,
Он выбирает шум
В тоске от этих ран,
В московской суете
Изнеженной, как трость,
Под дождиком ума,
Высиживая пропасть.
Чтоб люди не знали какою порой
Ты вышел от счастья по этой заре,
Чтоб тени от общества в целом одни
Не стали твоей унесённой игрой,
Но новому смыслу – сложно вели
Тягучие ветви по рыхлой земле
И чёрной основой сегодня могли
Отнять состояние смерти для нас.
Не знать от какой ты ушёл – до любви
Истории моды и жить под игрой,
Внутри у которой ты тоже – не свой,
А зная сердца – не умеешь сражаться.
Как истина смотришь, не зная меня,
Что рыхлой земле до того не нужны
Внутри одинокие дни – тополя
И смелости формы от роли души.
Не зная тебя – не ушли эти дни,
Они не пропали сквозь миф и обрыв,
Что также не знает остаточный крик,
Внутри от которого – был бы ты блик..
Не угадал, что шёл назад,
Не зная сам куда глаза
Заходят в искорке любви
И перед ней – свободы мир
Не говорит о той мечте
Внутри трагедии о стих,
Он проведёт в её звезде -
Конечный номер о беду.
Где был тот мастер на Земле,
Где охранял свободу лиц,
Пока трагедия из слов
Не поняла, кто этот мир
Над нами держит по себе,
В сердцах приличествуя им,
То слову видимой длины,
То обещанием им быть.
Ты мастер сам и этим ты
Сложил свой воздух по уму,
Ты дух трагедии под стиль
Ведёшь искусством потому,
Что сам над мастью – ты постиг
Свою иллюзию, что жизнь,
Её возьми за этот мрак
И через время в этот стих.
За оконной манерой спеша
Воздыхает тот дух, как душа,
Притворяясь оскоминой лет
И наитием совести блага.
Что не день – обрывает себе
Не покинутый образ любви
И идёт через смерть о шаги
Не покинутой смелости в нас.
Что же сделать на этой душе,
По которой не стало огнём
Проходить пробуждение сил
По духовному имени лет?
А потом, открывая её
Не покинутый дождь – силуэт
Ты идёшь, как и время в окно
Не задвинутой шторы из бед.
Там огни покидают дома
Не заношенной формы свечи,
А благие уходят года
В непроявленный света манер.
Он не думает в жизни о нас,
Не покинет ту участь души
На духовном конце, словно глаз
Откровения в сердце из лжи.
Был бы под парусом клад,
Чтоб его мысль сгоряча
Таяла в черепе честно,
Этим желая понять
Тонкий намёк на себе,
Сердце из мысли о лад,
Был бы ты этому рад
В теле под честный восторг.
Этому видит восток
Чаяние смелости в нас,
Ждёт свой манер и приток
Чести о чудо из фраз.
Черепом смысла беру
Эту возникшую страсть,
Вольностью боли иду
К сердцу от каждого в нас,
Чтобы сиял тот восток
К личности просьбы о свет,
Клада над ревностью лет
В пройденной слову душе.
Без измены и дерзости нет,
Разгоняя безумно года,
Что утонут внутри человека,
Там застыв о приемлемый вес,
Чтобы жизнь не была без тебя,
Как минорное тело поэта,
Как желание сказанных лет,
В постижении долга искать -
Эту осень и письма в ответ,
Посылая от смерти внутри -
Сам не видишь судьбы силуэт,
О который ты пишешь в себе
Философии сложный поэт
Над порядком из сердца души,
Над утопией следа понять
Исторический памятник в нас.
Но без этого вдоха у жизни
Ты не ищешь сам путь, по себе,
Не узнаешь у входа портрет
И поэтому смерти в ответ.
Словно почерк ожил на тебе,
Он напишет сегодня окно,
Для кого дорогое оно,
А кому неприглядно в ответ
Разделяет сумбурные дни,
Расправляя свой мести оскал,
Где бы воздух на свете не стал
Этим почерком страсти в тебе.
Над поэтом застыла печать
Предстоящей фигуры из лет,
Для поэта сегодня молчать
Предсказуемо в теле души.
Он не станет искать силуэт,
От которого смыслом ты сам -
Не снимаешь той частью души
Эту область искусства для нас.
Философией смотришь, что жив
Над поэзией странный о сон,
Предстоящий момент, словно жизнь
У поэта в прелюдии он.
Не бежит от истерики право,
Не крадётся под степью могил
Этим утром, как знак и расправа
Понимать утомлённый мотив.
