Продрогшие стены, сырости пятна
и пасьянса оцепеневший фейерверк,
где к шее твоей тянет клюв,
точно голубь, тюльпан.
Но стоит лучу родиться в узком листе
И ожить в дымной капельке крови –
Передо мной ты опять, облеченная именем
Или золотом старым тающих листьев
в сумерках августа.
Пятый час.
Прядь волос у пространства
отсекла часть лица,
Час, другой и года –
Время лета, огней глубоких и ясных –
несколько лет непонятной любви.
…А ведь получается так: покуда мы любим, мы еще кое-чего стоим. Но если любовь исчезла, а это с каждым может случиться: сил не хватило, верить себе перестал, еще что-то… – считай, пропало.
