- Не надо огульных оскорблений, - сказал Конрад. - Я никогда не тянул на типичного представителя своего поколения... вообще представителя чего-либо... Да. Значит... я вашу напутственную речь трактую следующим образом: действовать, действовать, без всякой надежды на успех. Альбер Камю, по-моему... Вечная слава героям Сизифова труда!.. Извините, любезность за любезность, кумир вашего поколения - Камю. Его пафос - пафос туристско-альпинистской романтики, которым вы обогатили общипанную идеологию социалистической интеллигенции. Помните эти песни? Сплошной Камю плюс папа Хэм. Скажем: "Пора в дорогу, старина, подъём пропет..." Или: "Погоди трубить отбой, ты ж дорогу до конца не прошагал..." Или попросту: "Дороги трудны, но хуже без дорог". Словом - в лямку-у!..
Порядком упревший от собственных проповедей, Профессор позволил себе улыбнуться:
- Тепло, тепло, дружище. Привал ваш затянулся. Вы ж сами убедились: на диетических харчах толстые бока не наесть. Пора взвалить ношу на плечи и начать новое восхождение, мосье Сизиф. Но... я имею в виду не столько ваш материальный драный вещмешок, сколько ваш - не вами выбранный - крест.
- Да, но как же призыв "Хватит дешёвой страдальщины"?
- Дурья ваша головка... Почём зря лезть в петлю или на плаху - бесспорно, дешёвка. Остаться в живых и держать свой путь - совсем другое... Улавливаете разницу: ставить на себе крест или нести свой крест?..
- Профессор, была ещё такая песенка у той же неоромантической когорты. Но - в стебовом ряду. "Поступью железной, твёрдо, как стена, мы шагаем вслед за, невзирая на..." Знаете, осточертели эти предлоги без существительных и существительные без сущностей. Что это по-вашему за крест, сработанный кем-то для моей сутулой спины? Тридцать один год не могу врубиться, уж просветите...
Вновь вспыхнул Профессор, завращал зрачками:
- Нда-а... Тяжёлый случай. Что ж, кладу в рот и разжёвываю ab ovo. От печки. Императивами, раз вы башку сегодня в тумбочке забыли. Но сперва напомню: не вы ли, ранний склеротик, однажды заявили мне: "Гуманитарий - не профессия, а крест"? А тем паче не просто дипломированный игрок в бисер, а та уникальная гуманитарная разновидность, что получила название сволочного интеллигента? Этот крест вас тяготит, но деваться Вам от него - некуда... Да - вы слабачок, поэтому ежу понятно: здесь, в этой стране вам действительно двигаться некуда. Хотя вы, как истинный сволочной интеллигент, по-настоящему любили - извините за выражение - свою Родину. Но этой страны - как мы с вами убедились - фактически больше нет. Вне нас - уже нет. Родина жива лишь внутри нас. Ну, меня скоро вперёд ногами понесут, тогда она и во мне погибнет. Но вам, уверен, отпущен ещё солидный срок. И вот послушайте: не кажется ли вам, что каждый человек - изначально - необъятный сосуд, способный вместить необъятный океан? В течение своей жизни он волен сделать этот сосуд сосудом скверны, а может - вместилищем истины. И ещё остаётся место для разной чепухи типа сердечно-сосудистых заболеваний, хе-хе... Ваш сосуд, увы, пока заполнен - на девять десятых - всякими вредными ингредиентами. Но весь этот мусор можно элементарно встряхнуть... некоторым напряжением воли. И вместо махорочного дыма в ваши лёгкие поступит... тот самый, сладкий и приятный, Дым Отечества... Дело не только в том, чтобы прочесть кучу книг на родном языке... Сосредоточьтесь! Пошукайте в закоулках генетической памяти! Там живы все мгновения, все тысячелетия истории Отечества, все его запахи, все напевы и звоны... Вслушайтесь! Внюхайтесь! И вам не нужно будет цепляться за какие-то клочки осквернённой земли, ведь ваша духовная Родина - внутри вас.
- Допустим. А дальше - что?
