В тишину деревенскую милуюОкунусь поутру с головой,Окунусь я в ту пору счастливую,Когда бегал с мальцами босой.Нам казалось, что лето не кончится,Будут травы и солнце всегда!И сейчас хоть на миг мне так хочетсяВновь вернуться в былые года…Тот же домик стоит, та же мазанка,Всё на тех же берёзах грачиПоутру поднимают вдруг разом гвалт,Ввечеру так же стадо мычит.Те ж луга заливные, покосные,У дороги всё та же ветла…Только мы уж давно стали взрослыми,Тетя Устя давно умерла…И другие мальчишки с прорехамиНа штанах, что пестрят от заплат,Побежали в угор за орехамиБойкой стайкою шустрых цыплят.Те же ивушки в реченьку тихуюУронили узоры ветвей…И как прежде люблю ту Волчиху яЯркой детской любовью своей.<p>VI. Кульминация</p><p>Март 1982 – май 1985</p><p>«Я ещё не всё сказал, друзья, вам…»</p>Я ещё не всё сказал, друзья, вам,Я последних песен не сложил.Вот они. Читайте жизнь по главам.Часть последняя – о том, как я любил…<p>«Ты не заплачешь над моей могилой…»</p>Ты не заплачешь над моей могилойИ не уронишь голову на грудь,Не бросишь в яму ком земли застылойИ не проводишь в мой последний путь.Да, не любим я. И тебе немилый,Уйду в свой срок я на исходе дня.Ты не заплачешь над моей могилойИ даже в памяти не сохранишь меня.<p>«Кто он? Не знаю я. И стоит ли стремиться…»</p>Кто он? Не знаю я. И стоит ли стремитьсяУвидеть мне глаза, лица его черты?Его я не запомню. Пятна – лицаВсе одинаковы вокруг до тошноты.А может быть, запомню? Против волиВдруг в память врежутся навек, как от резца,Черты лица, обыкновенные до боли,Обыкновенного до серости лица…Быть может, для тебя оно согрето лаской,И свет очей оно давно в твоих глазах,Но для меня оно останется лишь маской,Что будет сниться мне потом в кошмарных снах.Вокруг лиц сотни. Все они похожи.Я не хочу их даже различать.Зачем же мне чужую чью-то рожуСреди толпы безликой выделять?..<p>Стансы</p><p>Осень 1982 – весна 1983</p><p>0</p>Написаны стансы… Печальные строкиЛишь только предвестники будущих гроз.Ещё впереди годы тяжкой дороги,Душа не иссушена горечью слёз.Ещё не наполнена чаша страданья,Ещё не испита вся боль до конца,Ещё не написаны строки «Прощанья»,Но сломан терновник уже для венца.Написаны стансы… Я снова в началеСвоей бесконечной дороги разлук,Дороги раздумий, дороги печали,И замкнут уже одиночества круг.Вновь тронулся поезд сквозь тысячи станцийПустых разговоров, желаний, надежд.Как долог мой путь… Лишь написаны стансы…И сорвано рубище старых одежд…
