Моя муза – проститутка старая,Только притворилась, что усталая,Ей не зря грожу небесной карой я,Музу низвожу вон с пьедестала я.Как хочу, я эту тварь использую, —С терпким самогоном, под «Посольскую»,Мне она поёт порою с пользою,Но ведёт меня тропою скользкою.То грустна, нежна, яснее месяца,То она со мной как будто взбесится —На чердак ведёт по чёрной лестнице,Веревьё суёт, чтоб мне повеситься.Моя муза – стерва нагло дошлая,Все поёт мое больное прошлое…Вырву ей язык, собакам брошу я,Выверну нутро банально пошлое.Чтоб в грязи крутилась пьяным поползом,Чтоб завыла, сволочь, тонким голосом,По снегу визжала ржавым полозом,Удавлю её её же волосом…А она в ответ лишь мерзко скалится:«Хочешь быть как все и тихо стариться?»Поднимает слов дубину-палицуИ наотмашь, в кровь! Аж зубы валятся…Я утрусь куском её материиИ заткну платком фонтан истерии.Видно, зря затеял с нею свару я,Моя муза – проститутка старая.
7.3.87
<p>«Я с тобой сегодня попрощаюсь…»</p>
Ночные размышления в номере гостиницы перед отъездом…
