Ирина Ключникова
От правды не отрекаюсь
«Где прячутся бабочки в непогоду…»
Где прячутся бабочки в непогоду?С утра идет дождь.Поникшие листья, печальные своды,былинки сухой не найдешь.Застывшее время по капле стекаетв продрогший песок.Безмолвие в шуме дождя вызываетболезненный шок.Скупая палитра размытого света –главенствует в теме дождя,как будто застряли в проеме рассветалучи восходящего дня.Деревья склонились в вельможном поклоне,промокнув до нитки насквозь,а бабочки, бабочки на перронеждут скорого поезда в ночь.«Что значит год? – Ромашки лепесток…»
Что значит год? – Ромашки лепесток.Ромашка – остров в океане,а океан – лазоревый цветок земли,земля – песчинка под ногами.Что значит год прожить? – Познать себяи прикоснуться к тайне мирозданья,ромашкой прорасти, песчинкой стать,стать островом, плывущим в океане.Когда разрушится хрустальная стена,освобождая сонное сознание,вдруг четко осознать, что время, как вода,уходит через призму ожидания.Что значит год? – Течение реки,взмах весел, лодка у причала,а, может, год – песочные часы,в которых время невзначай застряло.«Кружится листьев пестрый хоровод…»
Кружится листьев пестрый хоровод.Я снова возвращаюсь в свою осень,где незаметно уходящий годменяет очертанья дня и ночи.Где ростовщик взаймы дает билет,не требуя процентов за услугу,и долго смотрит путнику вослед,поджав чуть-чуть обветренные губы.Еще не время, осень, не мое,я не готова встретиться с тобою,возьми в залог билетик, за негоуплачено и щедрою рукою.И окажи услугу, будь добра,ростовщику отдай, что причиталось,и с миром отпусти, ему пораподумать о душе своей под старость.«Мечется ранняя осень…»
Мечется ранняя осень, места себе не находит, –с северным ветром дружбу не по погоде водит.В стаи сбивает тучи и рассекает небовспышками ярких молний с талелитейного цеха.В путь позовет журавлиный и остановит на взлете,то перекрестным эхом манит в болотные топи.Каплей росы стекает на потемневшие нивы,то заплетает в косы веточки тонкой ивы.Осень, ну что ты за птица, что тебе нынче неймется,что ты не можешь проститься с тем, что уже не вернется.Ворох застывших листьев – это еще не горе.Осень, какая ты Дива, если всегда в миноре? Может, пора промчаться на золотой колесницетак, чтобы вслед звучало хором: «Виват, царица».Знаешь, а лето – будет. Бабье, – еще какое.Будут и сарафаны самого модного кроя.То, что должно случиться, сбудется – априори,только вот хватит злиться. Что ты опять в миноре?«Есть грань, которую нельзя переступать…»