Уши развесила. Размякла. Отдавалась ему, как сумасшедшая, взрывалась, дурачилась, словно нам одинаково лет и нет никакой разницы — ни в возрасте, ни в статусе, ни в уровне дохода.
Для меня в моменты близости он был просто Тарас — красивый, умелый мужчина, в объятиях которого я чувствовала себя настоящей и просто расслаблялась, была собой, откровенно показывала, как он мне нравится…
А он…
Просто.
Просто гуляка.
Сколько у него таких Лу? А сколько таких, как я?!
У него аппетиты в сексе неуемные просто.
Такой активный мужчина может нескольких скучающих дамочек отшпилить до сквирта на простынях, как это было со мной.
Я держу телефон Тараса в руке, и тяжелый смартфон в металлическом чехле жжет мне ладони.
Мне противно его держать, до тошноты.
Меня едва не выворачивает наизнанку, но я упорно держу телефон в руке и прокручиваю, прокручиваю в голове увиденное, чтобы избавиться от наваждения и не рыдать, что все вышло именно так.
Я же знала.
Это несерьезно.
Это было на один раз.
Почему я не могу просто потрахаться и все?! Другим же удается…
Я не могу перестать думать о том, что он меня предал.
Тоже предал. Обманул.
По-живому просто. По свежей ране — я ему открылась только вчера, а сегодня он щедро насыпал на эту рану соли.
Нужно встать. Одеться.
Но я продолжаю сидеть на кровати.
Голая.
Со следами его пальцев и засосами всюду. Он мной как будто лакомился этой ночью…
Хватит думать.
Об этом.
Так больно…
Слышится звук шагов.
Я прихожу в себя и одеялом вытираю слезинки, скатившиеся с глаз.
— Я не бариста. Кофе варить не умею. Но вроде бы с твоей машиной смог разобраться. Не знал, какой кофе ты любишь. Сварил на свой вкус…
В спальне появляется Тарас. Голый. Без трусов.
У него волосы еще после душа влажные.
Он — как вызов.
Высокий, крепкий, хорошо сложенный. Идеальный просто. Кудрявый, с серьгой в ухе.
Мама обозвала его цыганом и посоветовала после его ухода проверить все драгоценности и золото, мол, он может украсть. А я понимаю. что он уже кое-что украл.
Тарас украл мое сердце и поимел его. Просто поимел…
Внутри меня все взлетает на воздух, и я ору. Но ору лишь мысленно. В реальности я лишь бросаю телефон в сторону парня, ему под ноги.
Тарас неловко отскакивает, кофе проливается ему на босые ступни.
— Ты чего? Латте не любишь? — удивляется.
О, как натурально. К черту.
—
— Какие ключи? Ты что?! Ты что вообще творишь?! — вскипает Тарас. — Блять, я что не угодил тебе чем-то?! Скажи, чем?!
— Просто. Выметайся. Ты сам все прекрасно знаешь. Хватит ломать комедию.
Телефон на паркете тоже заляпан кофе.
Издает новые звуки. Уведомления о входящих.
Тарас — ноль внимания. Он меня сжирает взглядом, так и продолжает держать две чашки кофе в руках, пусть неполными, но продолжает держать.
— Какого хрена происходит? А?! — спрашивает он.
— Блять, — срывается у меня с губ.
Неожиданно. Я редко матерюсь. Но сейчас не сдержалась.
— Тарас, давай ты не будешь держать меня за идиотку, окей? У тебя куча телок. С одной время провел? Замечательно. Пора к другой валить. Она уже ждет. В одних трусах. Бедняжка определиться не может, какие лучше. Никакие. Оба варианта выглядят, как дешевка.
Боже, меня несет. Остановись. Остановись…
Не получается.
— Думаю, дешевка и есть. Как раз по тебе, Фадеев.
Глава 27
Айя
Дешевка.
Только произнеся эти слова я понимаю, что почти открыто назвала Тараса дешевкой.
Перебор.
Даже пребывая на дне агонии от чувства, что меня снова предали, я понимаю, что перебрала с оскорблениями.
Он, может быть, не самый верный из мужчин, но точно не дешевка. В этом парне достоинства в его двадцать четыре года больше, чем у Тимура за все его почти пять десятков жизни.
Лицо Тараса стремительно меняется.
Сначала с него схлынула краска, потом он помрачнел. Глаза вспыхнули и потухли. Взгляд стал поверхностным, он словно ушел в себя и взглянул на меня как будто через толщу воды — эмоций не разглядеть.
Только круги по воде.
Тарас швыряет обе кружки об пол.
Разумеется, разбивает.
Кофе в разные стороны.
Брызги всюду — даже на мои обои цвета шампань.
— Что там?! — спрашивает он, подняв телефон и отряхнув его от кофе.
Я нервно хожу вдоль кровати.
Не могу остановиться, не могу не проклинать Тараса. Не могу не ругать себя.
Я в клетке…
Снова потянулась не к тому мужчине.
Не могу не смотреть на Тараса. Он открывает сообщения, мрачнеет, вытягивает телефон экраном в мою сторону.
— Ты из-за этого на дыбы встала? Из-за этого?! — повышает голос.
Я не хочу смотреть! Не буду. Пошел он… Нафиг!
— Из-за этого?! — кричит, подойдя ближе.
Отвернувшись, игнорирую его близость.
— Я все сказала. Проваливай!
— Свалю! — кричит, встряхнув меня за плечи. — Свалю, если ты этого только и добиваешься! Но вот посмотри, на!
Он тычет мне экраном в лицо, заставляет прочитать последнее сообщение, снова от той девицы.
— Видишь? Видишь?!
