Сборник драбблов о таких разных, но знакомых всем историях, персонажах, ситуациях и вообще.
========== Мертв? Жив? Неважно ==========
Едва слышимый скрип кожаных перчаток, щелчок, выстрел. Сколь мимолетным был тот треск, поглощаемый всеми остальными звуками. Услышал ли ты, как твой мир разлетелся на кусочки? Вера, цель, надежда… Шесть грамм свинца и одно мгновенье — всё, что нужно для того, чтобы ты ощущал лишь пустоту вокруг себя. Тяжелую. Горькую. Страшную. Она обступает тебя, сужая твои стены, разрывая твои мечты и оставляя тебя на поле боя, где единственный противник — это ты сам. Никто не проиграет тот бой, но лишь один уйдет оттуда победителем.
Щелчок, выстрел. Пули медленно проносятся сквозь твое тело, разрывая на части и так пустой мир. Единственное чувство, которое навсегда останется с тобой — это боль. Совершенная. Идеальная. Острая и прозрачная, словно отточенное тысячелетиями лезвие — а боль, которую не сможет причинить десяток пуль, дробящих на части твои кости, та боль, которую не чувствуют конечностями, но ранит она в самое нутро… Та боль, которую невозможно заглушить.
Ты падаешь на бетонный пол. Стоило ли стоять дальше? Стоило ли стоять вообще? И смысл от того крика, вырвавшегося из твоего сердца, если его никто не услышит? Десятки людей вокруг тебя. И им слышен лишь звук гильз, падающих на пол. Монотонный и беспорядочный одновременно стук — палач опускает свой топор.
Вновь ты один на один с собой. Тьма окутывает тебя, будто теплый весенний ветер. Неужели, это и есть счастье? Ты чувствуешь, как горячая кровь медленно покидает твое тело, расписывая собою бетонный пол — последний в твоей жизни шедевр. Ты не можешь проиграть этот бой… Но хочешь. Все воины умирают с мечом в руке, но делают это лишь тогда, когда им уже не под силу держать тот меч. Момент настал. Закрой свои глаза.
Счастье. Столь скоротечны эти секунды. Кто мог знать, что убегая от боли, ты лишал себя такого блаженства? Никто. Мертвые не говорят. Мертвые слушают. И ты слышишь. Слышишь, как останавливается твое сердце. Удар… Удар… Удар… Взмахи твоего меча все реже и реже рассекают воздух. Так нужно. Смерть всегда приходит в конце — заслуженная награда за то, что ты ждешь её всю свою жизнь… А она не опаздывает. Никогда не опаздывает.
Нет! Не открывай их. Не нужно. Ведь… ты так устал. Но да — у тебя нет выбора. Ты не один в той тьме, а тьма не так уж темна, когда ты к ней привыкаешь — ты видишь его. Кто он? Твой палач? Твой жнец? Твоя Смерть? Нет. Нет, старик, это ты. Вернее… То, что стало тобой. Вальридер. Но он здесь не для мести. Он воин. Он сильнее. Он голоднее. Он не видит дальше этой темноты. «Вставай. Твоё время еще не пришло». Ты вновь открываешь свои глаза. Ты вновь берешь в руки свой меч. Он тяжелее. Он душит тебя. Но и ты сильнее. А, быть может, это Он сильнее и просто поддерживает тебя? Нет. Это вы. И вас не одолеть.
Щелчок. Выстрел. Пули медленно проносятся сквозь тебя, оставляя свой след на бетонной стене. Ты не чувствуешь боли. Ты не чувствуешь счастья. Кровь, кровь, кровь. Им больше не задеть тебя, а твоему миру больше никогда не собраться воедино из осколков, которые медленно растекаются по полу. Это достойная цена. За всё приходится платить. Секунда. Ты уже не слышишь их криков. Не слышишь, как и они не слышали твои. Лишь алая жидкость медленно стекает на пол, словно слабый дождь. Словно слезы, которых никто не видит.
Ты поднимаешь их тела наверх. Они молчат. Ты видишь, как раскрываются их рты в последней молитве — мольбе, которую некому слушать. Время разговоров позади. Оно мертво — лежит, истекая кровью в забытой всеми лаборатории. Вон они. Еще. И еще. И еще. Тишина. Столь манящая. И больше некому будет кричать. Некому будет пытаться.
Вдалеке мелькает фигура. Кто он? Псих? Военный? Нет — ещё один воин. Такой же, как ты. Ты узнаешь себя в его лице. Раненый. Избитый. Сломленный… Уставший. Он тоже устал бегать. Устал махать мечом. Устал жить. Но он воин. Как и ты. И его время не пришло, пока не придет твое. Ты поднимаешь в воздух его врага — осколок стекла. Тот, кто его держал, пытается кричать — лишь писк… Словно комар в деловом костюме. Он точно не воин. Не трус. Змея. Тварь, которой давно пора отсечь голову. Прощай.
Ты наблюдаешь. Он сел в машину — ты помнишь её. Или… хотел бы помнить? Это неважно. Он близко. Его цель в метре от него самого, но ты еще ближе. Что-то в тебе начинает кричать. Тот самый монстр, который не знает усталости. Он жаждет крови, и ему плевать на правду. Он часть тебя. Сильная часть. Придется согласиться.
Но воин успел убежать. Успел вынести ворота еще до того, как ты протянул руку к его горлу. Хорошо. Везунчик. Ты смотришь вдаль. Твое воспоминание медленно скрывается за деревьями старого леса. Дальше тебе нет хода. Ты стоишь на солнце и понимаешь, что его лучи не опаливают твою кожу. Ты стоишь против ветра и понимаешь, что его порывы больше не вьют твои локоны. Ты стоишь на ногах и понимаешь, что они больше тебя не держат.
