Не надо отторгатьсяИ злобы нож точить,В рутине ковыряться,Шептаться у свечи.Ты – не пророк, не воинИ даже не поэт.Скорми свинье помои,Впусти в жилище свет.Откроется икона,В лицо водой плесни.И мир узришь исконныйВблизи и в небеси.<p>«Не дни убегают, а мы убиваем…»</p>Не дни убегают, а мы убиваемСебя. Неосознанно вены вскрываем,И падаем в темь, обагренную кровью,И звезды срезаем изогнутой бровью,А пальцы вонзаем в дымящийся шар.Последняя пытка. Последний удар.Последняя рана. И вздох: «Ухожу,А живы кто, вами ой как дорожу!»А живы кто? Голоса их не слыхать,Увидеть бы, но головы не поднять,Она уже к тверди земной приросла,Она и ростки вон пустила, дала,И что ни росток (выбирай наугад) —С каплей. А это, конечно же, яд!<p>Самоубийца</p>Предсмертная игра —Всех игрищ любопытней!Раз! И во лбу дыра —Отдохновенье в пытках.Перешагнул чертуМеж явью и бессмертьем.Эх, не стоять кресту,Подкова хоть над дверью!Прогонит душу Бог,Сверкнет вослед очами!Коли ты был игрок,Знать, человек случайный.<p>«Ускользающий то ль Крест…»</p>Ускользающий то ль Крест,То ли птица горевая.Бога, сатаны ли жест?Мета добрая иль злая?В глуби взор не устремляй,Не насилуй бедный разум.Сколь дано природой, – знай,Остальное – раз за разом.Где туманно. Где никак.Где как сполох. Или ветер.То в оконце вёдро, мак,То в лицо гроза. Наветы.Не сломаешься. ПодчасУлыбнешься ты сквозь слезы.Призрак в небесах угас.Зримо шествуют березы.<p>«Хорошо даже в городе нынче…»</p>Хорошо даже в городе нынче,Пахнет сладким и горьким листком.Кто-то словно кого-то все кличет.Кто-то машет кому-то платком.Омываются струями ветви,Свежесть хлещет под арки, в толпу,Под колеса машин. Это ветерНамечает предзимья тропу.Вот какие возможны явленьяВ мертвой зоне, в отсутствье земли,Где пугливо взирают растеньяНа луну, что краснеет вдали.Нет для них нерешенной загадки,Их сюда привезли умирать.С кем-то листья играют вновь в прятки,Неродная их бросила мать.<p>«Утрачиваем связь годами…»</p>Утрачиваем связь годамиС родившею нас землей.До сумасбродства городамиМы бредим летом и зимой.И сердце, надорвавшись в бегеЗа тем, зовут что миражом,Все остывает, будто в снегеОно – заброшенным цветком.Ничто не воскресит нам память,Что есть земля. И всех добрей.Но и душою, и устамиС минутой каждой ближе к ней.<p>Существа</p>1
