Выругался он и пошел на кассу. Милая девушка, что стояла за ней оценила его новый прикид и даже запала на него, кокетливо улыбаясь и теребя локоны волос. Марку это явно понравилось.
— С вас двадцать пять тысяч.
Сказала она.
— Сколько?
Удивленно переспросил Марк.
— Двадцать пять.
Марк проглотил комок слюней и злобно на нее взглянул, доставая деньги, теперь она не казалась ему такой милой. Потом развернулся и, не попрощавшись, спешно вышел из магазина.
На удивление Марка его одежда отлично сидела на теле, была просторна и не сковывала его движений. Он даже почувствовал некую легкость и сразу забыл о потраченных деньгах. Пройдя несколько километров по улицам старого района города навигатор в телефоне неожиданно сказал ему:
— Вы у цели.
Марк закатал рукава по локоть, в этот раз сразу на обеих руках, надел капюшон и подошел поближе к зданию напротив.
Здание находилась в центре города, а на входе висела вывеска «Стиль — это наша работа. Дом моды». Марк думал, что это будет обычная парикмахерская в каморке, маленькая, неприметная с одним двумя стульями, но перед его взором было трехэтажное здание в старом центре города, отделанное в стиле прошлых столетий, добротно и красиво. На входе были огромные колонны и четырехметровая дубовая дверь. Окна были высокие, с коваными решетками.
Учитывая неудачный опыт спонтанных действий в прошлом, в этот раз Марк решил не врываться сразу внутрь, а оценить ситуацию и придумать план действий. Он залез на карниз, и посмотрел в окно. В комнате он увидел одного манерного парня, который вертелся вокруг какой-то старушки и стриг ее, это как раз и был парикмахер с фотографии, о котором говорил Петр. В другой части зала был фотограф, который снимал все происходящее и куча стройных красивых девушек и таких же манерных парней, которые радостно хлопали в ладоши и ошеломительно и восхищенно смотрели на стилиста. Их было семеро, два парня и пять девушек. Марк понял, что быстро разобраться не выйдет. Нужно что-то быстро придумать и идти туда к ним, но как назло, идей не было, и он решил действовать по обстоятельствам. Он зашел внутрь здания, на ресепшен сидела еще одна девушка и подпиливала свои ногти. Он специально покашлял, чтобы обратить на себя внимание, но девушка продолжала заниматься своими делами и лишь нехотя произнесла:
— На сегодня записи нет, приходите завтра, или позвоните нам.
— Я не клиент, мне нужно к мастеру по важному делу.
— Хорошо, но он освободится не раньше часа.
— Мне очень надо.
— Всем очень надо.
Марка сразу взбесила ее манера общения, и он хотел уже жестко ответить. Но она, наконец-то подняв глаза, увидев его прикид, неожиданно засуетилась, подскочила со стула и подбежала к нему.
— Ой, вы, наверное, Джонни — ведущий шоу «Мой стиль». Простите, не узнала вас. Что-то вы рановато, но все равно проходите. И она повела Марка в комнату к толпе.
— Вот, мастер уже в образе и фотограф тоже готов снимать, так что вы скомандуйте, когда нужно начинать. Все уже в курсе, что делать.
Марк пробежал взглядом по огромному залу: высокий потолок, метров пять, четыре окна с системой полной темноты, три огромных световых лампы на стойках. В голове у него созрел план.
Секретарша вышла из зала и Марк быстро закрыл за ней дверь на замок, потом пошел к окнам и закрыл первых два, но тут его прервал стилист, которому не понравилось, что света в комнате стало меньше.
— Эй, вы что делаете?
Марк не растерявшись, ответил:
— Я Джонни, шоу «Мой дом».
И продолжал закрывать шторы.
— Какой еще «Мой дом»?
— Ну «Мой дом» — знаменитое шоу, я ведущий.
Марк закрывал последнее окно и в комнате остался свет только от осветительных приборов.
— Может быть «Мой стиль»?
Уточнила одна девушка из толпы.
— Черт, я опять все перепутал, всегда путаюсь, когда волнуюсь. Да, точно, «Мой стиль»!
Стилист удивленно вскрикнул:
— Я знаю Джонни, он маленький толстый блондин, вы не Джонни, вы самозванец! Марк обернулся к стилисту и, подойдя поближе, нагнулся, взяв в кулак провода осветительных ламп, иронично сказал:
— А ты проницательный.
Потом резко дернул провода, и лампы с грохотом рухнули на пол. Две сразу же, с треском, разбились, а третья замкнула и стала мигать, создавая эффект стробоскопа.
Марк схватил левой рукой стилиста за горло и в это время руки приняли свой демонический облик.
— Ты кто такой?
Прохрипел стилист.
— Неважно, я всего лишь пришёл убить тебя!
Стилист схватил Марка за руку, своими тонкими ручонками, но ничего не мог ему противопоставить. Рука, которой Марк держал его, засияла синей молнией и через секунду голова стилиста должна была разлететься на части. Но неожиданно он получил мощный удар, снизу, по руке, в которой держал стилиста и выронил его, но вовремя сдержался и, не метнув молнию, чтобы не тратить силы понапрасну и не рушить здание.
