О, ты, покинувший поля,Возлюбленный своей отчизны,Никто не знал, что лишь петляТебе достанется от жизни.Не в срок положенный ушелС твоей черемуховой песней,И пел ты слишком хорошо,Чтоб выжить с человеком вместе.Ты вынес не одну пургу,Но трепетал один, как пламя,И вот я молвить не могу,О чем так рассказать желаю.Поникли тысячи друзей,Но и врагов поникли сотни,И ты, как в золотой грозе,Над нами властвуешь сегодня!Ах, пройдена тобой межаВсего мудрее и нелепей,И слезы первые лежатНа сердце, как горячий пепел.Встречай же гостя ты, земля!Останки сохрани отчизне.Да будет проклята петля,Последняя награда жизни!31 декабря 1925<p>Матвей Ройзман. «О, друзья, все равно не сберечь»</p>О, друзья, все равно не сберечьПроменявших все в жизни на песню:Им награда — надгробная речь,Над могилой зеленая плесень.Это звезды поэту нужны,Но поэт даже звездам не нужен,Потому его песни нежны,И над песнями девушки тужат.Пусть готова на шею петля,Пусть лицо, как земля, посереет, —Ведь замашут крылом тополяИ вздохнут голубые сирени!Те, которые галстук зариПовязали на шею сегодня,Вместо нас будут жить, говорить,Как смышленые внуки, свободней.И о том, кто от бури погиб,Кто за них шел с открытою грудью,Не одни металлический гимнПропоют невнимательным людям.10 января 1926<p>Всеволод Рождественский. КОГДА УМИРАЕТ ПОЭТ</p>(Почти баллада).
