Бродит ветер по лимонным рощам,Ищет эхо смолкнувшего крика.Расстрелять поэта много проще,Чем не расстрелять. Да, Федерико?Бродит ветер с ночи до рассвета,Ищет сердце мертвого поэта.<p>ТЕАТР</p>Повадка лисья закулисья,На сцене беспредел и пьянка,В партере лица, будто листья,И в ложах лица, будто пятна.Театр! Гляжу в тебя со дна,Иначе вечность не видна.<p>СУЛАМИФЬ</p>Грозою летней, беспределом шмона,Горбатым танком надвигался миф.Прости меня, смуглянка Суламифь,Прости меня, седого Соломона.Любовь чумою бродит меж людьмиВ безглазой маске вечного ОМОНа.<p>SIC TRANSIT</p>Когда пройдет мирская славаЧеканным шагом лейб-гвардейца,Наступят тишина и слабость,И никуда уже не детьсяОт этой гостьи-тишины,В которой трубы не слышны.<p>РЕЦЕПТ БЕСТСЕЛЛЕРА</p>Урони героя на пол,Оторви герою лапу,Умори героя папу,Сунь ежа герою в шляпу.И пускай сидит геройВ ж…пе, точно геморрой.<p>АНТИДЕПРЕССАНТ</p>Депрессия, озвученная вслух,Остра, как клык вампира, и внезапна,Как кнопка, что вам мальчик подложилПод зад. Затейник юный, он хохочет,Он кнопкин нож, он клык вампирий точит, –Колом его осиновым, колом!<p>ЛЕТО</p>Тополиный пух,Жаркая зима.Придавив лопух,Умирает май.Друга отпою –Вот и я, июнь…<p>ЭПИТАФИЯ</p>С трагическою маской на лицеОн был рожден, с ней век недолгий прожилИ умер с той же маскою на роже,Ужален хищной мухою це-це.Когда б он улыбался, злая мухаНе села бы ему на кончик уха.<p>АВТОПОРТРЕТ</p>Циничен в меру, в меру похотлив,Местами грешен, не без покаянья,Частично бел – архангельский отлив,Частично черен – адское сиянье,Фрагментами я червь, я раб, я бог –Но целиком: шедевр или лубок?<p>ТЬМА</p>Нас однажды не будет. Понять это очень не просто.Будет август и солнце, февраль и продавленный наст,Возле дома взметнутся деревья саженного роста,Будет день, будет пища… Но все это будет без нас.Этих слов безнадежную, вялую, скучную тьмуНикогда не пойму. Хоть убей, никогда не пойму.<p>ОДИССЕЙ – ПЕНЕЛОПЕ</p>Я скрою от тебя, как брали Трою.Зачем терзать любимую женуРассказами про старую войну,Где бились боги, люди и герои?Когда ночами я кричу во сне,Ты просто знай: я снова на войне.<p>ЛИТЕРАТУРА</p>На этой сцене у лжи – котурны,У правды – пестрый колпак.Мы все в прицеле литературы,Литература слепа.В кого ударит шальная пуля?Давай, родная. Стреляй вслепую.<p>ОСЕНЬ</p>Когда окинет землю осеньХолодным взглядом живописца,С нее мы многого не спросим –Всего лишь заново родитьсяОдним коротким словом: «мы».Мечты в предчувствии зимы.<p>ОКТЯБРЬ</p>
