Что-то песня не поётся,водка весело не пьётсяи ничто не шелохнётсятам, где страсти бил фонтан.Лишь, разламывая разум,бродят мысли про маразми про то, чтоб кончить разомзатянувшийся роман.Суть не в том, что я старею, —старше есть, душой бодрее.Вот отец мой был мудрееаж на двадцать с лишним лет.Но, как в молодости, сноваон за словом ставил слово,и струился Иеговык нему ясной мысли свет.У меня ж, его сыночка,ни одной достойной строчки,ни одной бессонной ночкинад скрещеньем сочных рифм.Не стихи, а «тары-бары».Не бемоли, а бекары.И в чехле моя гитарабезнадёжно прячет гриф.Может, вправду утром хмурыммне б поставить точку сдуру?!Но еврейская натура,выживавшая в веках,говорит мне: «Мир прелестени без тобой не спетых песен!»Видно, Богу интересенв этом мире я пока.Что же делать? Остаётсядальше жить, как и живётся.Жаль лишь… песня не поётся…
2021 г.
<p>Сливопад</p>Радуясь, что в ливни спасся,сад с улыбкою счастливойпосле яблочного Спасаодарил нас сбором сливы.И кровей лиловых гостииз тенёт тенистых садак нам в распахнутые горстиповалили, повалили,повалили сливопадом.Сливы падали, ликуя,то ли в вёдра, то ли в травы,и текло тепло, бликуя,с тонких веток синей лавой.Ах, как будет сливы прав куст,если, скрывшись в терпкой плоти,нам пошлёт привет свой августи в варенье, и в варенье,и в варенье, и в компоте!Праздник сливового сборадлился долго, обещаяв белой лодочке фарфорак нам приплыть на чашку чая,чтоб в улыбке растянутьсярту счастливыми губами,глядя, как плывут по блюдцуто ли сливы, то ли гривы,то ль игривые гурами.
Август 2020 г.
<p>«Сплю на веранде. Благо стылость ночи…»</p>Сплю на веранде. Благо стылость ночиу августа покуда не в чести.Сорока издевательски стрекочетнад самым ухом часиков с пяти.Тягучей тишины ночную лавувзрывают беззастенчиво и вдругто грохот проходящего состава,то яблока сорвавшегося стуко кровлю, о брусчатку на дорожке,почти неразличимую во тьме.И снова тишина. Чтоб хоть немножкозабыться мне в полудремотном сне.…Как долго нынче тянется молчаньемоей души, почти забывшей, каксрываются, едва ли не случайно,счастливые созвучья с языка!Не то чтобы утеряно уменье —ремесленное живо мастерство, —но нет «ни божества, ни вдохновенья,ни слёз, ни жизни…» В общем, ничего,что было бы хоть чуть, хоть отдалённопохоже на Поэзию. Должно,покуда в сердце не живёт влюблённость,ему являться песней не дано.Эх, кабы мне бы вновь, тогда бы я бы!..Но прерывает сладость зыбких сновлишь стук о кровлю падающих яблокда грохот проходящих поездов.
Август 2022 г.
<p>«Дождь носом тычется в листки моей тетради…»</p>
