Поклон тебе, мой древний русский лес!Перекрести мне лоб сосновой лапой.Каким я б ни был выжатым и слабым,в какие б рёбра ни впивался бес,ты выстилал мне бирюзовый мох,опавшей хвоей вышивал тропинки,чтоб вновь, как в детстве, бегло, без запинкитвои секреты прочитать я мог.Как в детстве, как в мальчишечьи года,когда из города, не находя в нём толку,я убегал поутру в самоволкук тебе и, прибежав невесть куда,входил в чертог оврагов и чащобприпасть к кореньям сосен-великанов,где дрёмой на дурманящих полянахтобой очищен был и причащён.Я клал поклоны каждому грибу,колени преклонял пред земляникой,и было мне позволено проникнутьза пологи языческих табу.И снизошло понятие Любвив мою не знавшую о вере душу,и осенив прохладным лунным душем,ты, паутиной августа обвив,вдохнул в меня костровый терпкий дым,настоянный на музыке и рифме,да так, что захотелось ладить с грифоми распевать стихи на все лады.…К семидесьти пяти идя годам,на Севере пожив и на Востоке,всё в том же нескончаемом восторге,мой русский лес, я прихожу в твой Храм,где благовонье хвои и псалмыв многоголосном исполнении птичьемпокоем наполняют и величьем,спасая от тщеты и кутерьмы!
Август 2023 г.
<p>Этюд в манере пуантилизма<a l:href="#n_1" type="note">[1]</a></p>Июль палит жарой за тридцать,и вязкий воздух над рекоюдрожит, двоится и дробится,на марле марева покоясь.С утра соседствуя с удачей,стремглав слетев с небес высоких,стрекозы синие судачатна сабле согнутой осоки.Едва заметные движеньясапфирных крылышек синхроннокопируются отраженьемв зеркальной глади речки сонной.Зелёно-жёлтой глуби гамма,янтарность сосен вертикаля,надёжнейшею амальгамойскрывает сказы Зазеркалья.Где средь чащобы трав придонныхмальки, мелькая, мили меляти, одинокий, беспардонноспит окунь на прогретой мели,где опрокинутое небообноски облаков полощет,где, может, удалось и мне бы,став светом солнечным, на ощупьлепить из переливов цветахрустальные химеры хмарив деревне, посредине лета,на мчащемся в безвестность Шаре.
