Я – Марина Золотова, поэтесса в шляпке и создатель восьми уникальных поэтических спектаклей. Мне нравится рассказывать истории с помощью стихов, проводить зрителей или читателей через самые разные эмоции к счастливому финалу.На страницах этой книги я буду травить свои охотничьи байки о ловле Музы (спойлер: иногда – безрезультатной). Обещаю раскрыть несколько творческих секретов, препарировать процесс стихосложения и рассказать истории создания некоторых своих стихотворений.
Здравствуйте и счастливствуйте, золотые мои читатели!
Будем знакомы: я – Марина Золотова, поэтесса в шляпке и создатель восьми уникальных поэтических спектаклей. Мне нравится рассказывать истории с помощью стихов, проводить зрителей или читателей через самые разные эмоции к счастливому финалу.
На страницах этой книги я буду травить свои охотничьи байки о ловле Музы (спойлер: иногда – безрезультатной). Обещаю раскрыть несколько творческих секретов, препарировать процесс стихосложения и рассказать истории создания некоторых своих стихотворений.
Меня читают люди творческие, которым не чуждо понятие «вдохновение». Поэтому я решила поделиться с вами своим творческим процессом. Тем, кто не пишет стихи, обычно любопытно, как это у меня вообще получается. А тем, кто и сам любит рифмовать строки, тема интересна вдвойне: они никогда не откажутся от лайфхаков по заманиванию пугливой Музы в свои силки.
На фото: моя дурашливая Муза
Любопытный факт: если бы родители выбирали мне имя по православным святцам, я была бы не Мариной, а Музой.
Любая Муза – дама с характером! А моя вот ещё и любит поиздеваться. Назначу я ей, бывает, свидание за чашечкой любимого капучино, поджидаю её с блокнотиком и любимой ручкой в виде рыбки и думаю:
Вот оно, наконец наступило –
Самое время стихи сочинять!
Я сижу в тишине с важной миной,
Шёпоту звёзд приготовясь внимать.
Лист и ручка с цветным опереньем –
Всё на месте. Пиши – не хочу!
Но опять, как назло, вдохновенье
Затаилось. Вздыхаю. Молчу.
Эта подборка стихов – моя внутренняя кухня, где на медленном огне самых разных жизненных событий, приправленная щепоткой влюблённости, томится в собственном соку моя душа. При достаточной степени перемалывания судьбой и при глубокой прожарке чувствами получается поэзия.
Манускрипт моих слёз
И летопись счастья,
Он хранит каждый взлёт
И паденье бесстрастно.
Казначей всех иллюзий,
И разбитых, и целых;
Очевидец контузий,
Что я в жизни стерпела…
Знает каждый излом
Линий моего пульса
Кладовщик моих снов
И душевных конвульсий
Он – приказчик страстей
И надежды киот,
Друг бессонных ночей –
Со стихами блокнот.
Стихия стиха состоит из трёх элементов. Тут есть не только вдохновляющая Муза и вдохновенный творец. Есть ещё и третья переменная, быть может, важнейшая.
Я вопрошала: Кто такой поэт?
Определенья всё не находила.
Казалось, на поверхности ответ:
Тот, у кого Эвтерпа погостила.
Неважно, только в стол он пишет ли,
Издал он сборник или побоялся,
Преподаёт стихосложение он в ЛИ…
Одно лишь важно – за перо он взялся.
Потом я поняла: не так легко
Навесить на себя ярмо поэта!
К сердцам читателей пробей сначала ход
И проведи их через тернии ко свету!
Лишь в единеньи душ и дум живёт поэт.
И нет его, коль слушателя нет.
Поэт – существо социальное. Отклик на его стихи ему так же важен, как сами стихи. Стихотворение – это высказывание, и оно теряет смысл, если некому его услышать и понять. Мне очень повезло, что есть вы, золотые мои! Я рада, что нам всегда есть о чём помолчать – а если захочется, то и поговорить в комментариях, отзывах и соцсетях.
Здесь, на виртуальных страницах этой книги, а также на своих поэтических концертах, я делюсь самым сокровенным – и дотрагиваюсь до самых нежных, чутких мест в душах других людей, до тех струн, что не огрубели от каждодневного использования. Каждое прочтение стихотворения – путешествие в эту неизведанную часть своей личности, как для меня, так и для каждого слушателя или читателя.
Я несу в руках живое,
То, что часто, дробно дышит,
Бесшабашно-ретивое
И скулящее чуть слышно.
Чувствую в своих ладошках
Быстрый, частый ритм сердца.
Как у птиц, у этих крошек
С мягким и горячим тельцем.
В коконе ладонном пляшет
И, как бабочка, щекочет –
Иногда хихикну даже,
Тихо, словно между прочим.
В животе так колко ноет
От занозы предвкушенья:
Здесь оно, оно живое!
Здесь – моё стихотворенье.
Да, убить его несложно:
Передавишь рёбра-строчки,
Разбросав неосторожно
Запятые, буквы, точки…
Слишком грубо прикоснёшься,
Жадно схватишь иль небрежно –
И останутся ошмётки
Вместо перьев дивных, нежных.
Так не лезь без мыла в душу –
Как бы грустного не вышло.
Вдруг нечаянно задушишь
То, что часто, дробно дышит?..
Я благодарна вам, золотые мои читатели (а скорее всего, золотые мои читательницы), за эту уважительную бережность, с какой вы читаете мои строки о сокровенном. И обещаю отплатить вам той же монетой и привнести в ваш мир только свет, чистоту и красоту.
Стихи для меня – это что-то очень личное. Они родятся из самой ткани бытия, из всех мелких событий, из всего, что я вижу, осязаю, проживаю.
Они должны быть выстраданы, выношены
Под сердцем, под самым сердцем.
Иначе – птицы, из гнёзд повыпавшие –
Без крыльев, без зренья, без песен.
Они должны быть выращены, выкормлены
Безумствами счастья и скроби,
Стараньями, страданиями, криками;
Слезами, и потом, и кровью.
