Время талых апрельских потоков.Небеса беспредельно ясны.Я опять в напряженье, под токомкровеносной и шалой весны.Мне за всё воздавалось сторицей.Хоть тобой не насытился всласть,жизнь, тебе благодарен, столикой,за любую твою ипостась.Лишь не будь равнодушно-жестокой —за любовь мою к людям Земли,время шалых весенних потоковдля меня, если можешь, продли.Эти строки Николая Якушева являются одними из самых важных для понимания его мудрости и силы духа.
В конце жизни Николай Михайлович в своих дневниках часто возвращается к прошлому, вспоминает былое – спокойно или с горьким сожалением. Он много читает, черпает в литературе мудрые мысли, размышляет о современности, слишком часто удручающей его. Теперь уже нечего скрывать ни от себя, ни от других, не приходится ждать от реальности чего-то нового. За два месяца до смерти Якушев напишет в дневнике: «Прошел месяц со времени последней записи. Ничего не изменилось, всё, как было – ем, сплю, читаю, что попадется. Не пишу и, кажется, ничего больше писать не буду. Зачем? Хотя хотел бы писать что-то вроде раздумий о прожитом: “Жил-был я”».
Это, по сути, прощальное откровение, сквозь горечь которого прорывается надежда, желание еще что-то сказать. И память остается с ним, теперь ее время:
Ночь спустилась черная, как деготь,стужей потянуло от реки.Не спеши воспоминанья трогать,для последних дней побереги.Вот тогда на всё, что в даль отплыло,можешь поглядеть со стороны.И понять, что «не было» и «было»,может быть, между собой равны…Глубокие, выстраданные строки много повидавшего и пережившего человека.
У любого творца есть сильные и слабые произведения. Поэта судят не по провалам, а по вершинам, по его достижениям, которых, несомненно, у Якушева было немало. «Мальчик, играющий разноцветными раковинами…», «Сквозь даль годов…», «Не знаю, сколько ты ждала…», «Я плохо верю в дружбу тех…», «Крушение легенды…», «В окно вагона, словно в прошлое…», «В старом русском городе…», «Ода подлецам», «Жизнь прошла не под звуки победного марша…» – эти стихи Николая Якушева надо читать не ради праздного удовольствия, а для осознания того, что нам дается на земле, – ценности жизни во всех ипостасях, как определил для себя он сам.
Сергей ХОМУТОВ,
член Союза писателей России,
заслуженный работник культуры РФ
<p>«Загорались мы…»</p>Загорались мыи потухали,как других таких жецелый ряд…В молодости многие стихамитак, как мы,немножко говорят.Но у первого жеповоротаобвиним себяв растрате сил,станет стыдно вспоминать,как что-тов молодости жарко говорил.Обрастем упрямым равнодушьем,и тогдане очень и далекчас, когда расчетливо затушимтлеющий безумством уголек.Сединой изъеденная белой,оборвется жизненная нить.И за то, что ничего не сделал,не придетсяникого винить.<p>«Вот и всё!..»</p>Вот и всё!На карнизе под крышейнад паденьем повисла вода.Я поднял воротник и вышел,чтоб сюда не прийти никогда.Падал снег.Я хотел быть резким,я хотел засвистать – и не мог.И окошко твое с занавеской,отраженное, блекло у ног.Вот и всё.Так любовь кончалась,холодок пробегал по спине,и фонарная тень качаласьна широкой кирпичной стене.Что осталось?Сказать со смехом,что признанья мои – чепуха?Я ушел, заштрихованный снегом,а в окне твоем – свет потухал.<p>«Опять лесами бродит осень…»</p> 
