Эта книга состоит из всех сохранившихся стихотворений, написанных автором до текущего года, и является некоторым итогом многолетней творческой работы. К тому же, для человека, в жизни не склонного к откровенным разговорам и задушевным беседам, публикация стихотворений, притом, порой довольно откровенных, – шаг довольно решительный и даже смелый, если не постыдный. Поэтому, эта книга, – ещё и попытка объясниться и даже оправдаться, если это возможно.Моим близким. Необязательно к прочтению.
Подмигни красивым глазом,
Помани к себе на небо —
Прибегу туда же сразу,
Да туда, где ещё не был.
К тем приду, кого не знаю.
Погляжу, чего не видел.
Ах, что за жизнь у вас чудная!
Вот бы жить такою жизнью!
Вот бы жить, да вот бы славить!
Да гореть такой звездою.
Позови меня, и я ведь,
Может быть, чего-то стою.
Может, я горел бы тоже.
Может, мне бы в свет смотрели.
Может быть, такое может
Быть на самом деле?!
Я брошу всё, и даже счастье,
Только позови меня скорей.
И со всей своей энергией и страстью
Я хочу звездой сгореть.
Мама, спой мне этой ночью
Что-нибудь из детства.
Назови меня сыночек
И прижми к груди согреться.
Расскажи мне тихо сказку,
Чтобы мне спалось здорово.
Чтобы я увидел снова
Детство в деревенских красках.
Чтобы я увидел счастье,
Где нет в твоих глазах печали.
Где мы в наивной детской страсти
Ничего не замечали.
Где нет мучительных страданий,
Где сердце ни о чём не ныло.
Где всё ещё так радостно и мило.
Где нет проблем и оправданий.
Спой мне тихо песню, мама,
Успокой больную душу.
Твой покой мне ох как нужен.
Ах, отчего его так мало?
Рушатся мысли и чувства заветные —
Всё же тревоги правы.
Нет, я не верю, что стану поэтом,
Увы! Увы!
И мысли, и чувства – всё без ответа,
А вы? А вы,
Написанные когда-то, —
Как грусть, как грусть.
Все убежали куда-то.
И пусть, и пусть.
Но если бы вспыхнуть душой
Да с вами сгореть без остатка!
И с чувством в смертельной схватке,
И с сердцем в последний бой!
Но я не стану, не стану поэтом,
Как жаль, как жаль!
Ни счастье, ни радость – ничто не воспето,
Ни грусть, ни печаль.
И дальнее эхо по ветру, по ветру:
«Прощай, прощай…»
Нет прежней радости, и счастья больше нет.
И прежней искренности в строках нет, не будет.
Я очень много потерял за пару лет
И с парой вверенных чужих и милых судеб.
Я искренне теперь не рассмеюсь,
Не утону в мечтаниях и спорах,
Что очень, очень скоро
Пройдут печаль и грусть.
Что ж, пусть пройдут, теперь мне всё равно.
Пусть будет так, как будет.
Пусть кто-нибудь решит и всё рассудит,
Пусть кто-нибудь допьёт моё вино.
Я всё утратил, искренность ли чувств,
Утратил нежность, страсть и силу
Сердца, что когда-нибудь любило,
И пламень дерзких уст.
Я стал другим, былого больше нет,
И прежнего, увы, уже не будет.
Я очень много потерял за пару лет
И с парой дорогих ушедших судеб.
Капал, и капал, и капал —
Тонкие пальчики оземь.
Плакал, и плакал, и плакал
Маленький дождик в осень.
Может, его напугал тёмный лес?
Какая-то чёрная птица?
А может, среди незнакомых мест
Он просто успел заблудиться?
– Так это, милый, не так это?
Только шагов твоих
Я не слышал печальней такта,
И тише не слышал их.
– Я сегодня гулял в лесу —
Он очень красивый в осень,
И средь ёлок, берёз и сосен
Я рыжую встретил лису.
Мы будем играть, веселиться,
Будем бегать по грязным лужам.
Вы не правы, мне не грустится.
Я сегодня и весел, и дружен,
Я сегодня кому-то нужен.
Может, лисе, может, птицам,
Может быть, грязным лужам,
Может быть, грустным лицам,
Что панихиду служат.
Дни и ночи много-много,
На душе моей тревога
Снова говорит.
На столе горит свеча,
Жадно в тишине треща.
По кому горит?
Может быть, она по мне?
Может, по моей стране?
Может, просто так?
За стеной играет скрипка.
Кто-то тихо дверью скрипнул
Грустной скрипке в такт.
Может, кто пришёл за мной?
Может, за моей страной?
Может, это друг?
Снова выглянул в окно.
Ночь. Уже темным-темно.
Я увидел вдруг:
Тряпка ночи чернь черна.
Как бельмо висит луна.
Тишина ночи.
Как-то мне не по себе.
Сел и встал – не стал сидеть,
Стоя помолчим.
Знать, не зря горела свечка
И играла в этот вечер
Скрипка грусти в такт.
Может быть, она по мне.
Может, по моей стране.
Но не просто так.
Листаю тонкую тетрадь.
Стихи как откровение души —
Какая всё же благодать!
Пиши.
Пиши. Ничто не утаи
И ни о чём не позабудь.
Мечты и помыслы твои
Сжимают грудь.
Всё напиши, всё выскажи как есть.
Как заповедь, как исповедь.
И будь неистов, ведь
По смерти не воскресть.
Но смерти нет.
И ты благословен, покуда пишешь.
И каждый стих задуман, как ответ —
Вот чем живёшь и чем ты дышишь.
– Ах, посмотри, какая грусть!
Какая боль и трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
Но знает – жизни не вернуть.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
Ах, отчего я не проснусь.
– Нет, ты не спишь, и жизнь не сон.
И эта боль тебе не снится.
И эта грусть, и этот стон,
И глупых судеб вереница.
Ах, если б это был лишь сон.
И всё-таки взгляни вокруг,
И ты увидишь: есть иное,
И есть влюблённые, и эти двое
Впредь не разнимут нежных рук.
Есть беззаботные мгновенья,
И звонкий смех в забавах детских,
И счастье чьих-то планов дерзких,
Восторг и радость, изумленье
И искренность улыбок встречных —
Чужих и близких – в знак ответа,
И радость в мелочах – простых и вечных.
Скажи, ты видишь ли всё это?
– Я вижу, вижу, мир прекрасен!
Какой весёлый трепет в лицах!
