Всегда считавшая копейки.С такой зарплатой как скопить!А тут еще троих сумей-каодеть, обуть и накормить!И ненасытная в работе,и совестлива, и чиста,живешь в стремительном полете.И доброта, как береста.Остановись! Присядь, родная!Полвека трудных позади —не лебедей красивых стая,а сердце — не мотор в груди.Отец не пьет, болезнь не мучит,мы — дети — взрослые уже.Все, как мечтала, стало лучше.Пора передохнуть душе.Но ты грустишь. Ты что-то ищешь.Хотя сама не говоришь,по тайным взглядам на детишекя понял почему грустишь.Ну что же, внуки скоро будут.Я знаю, ты не упрекнешь,когда они тебя разбудят,как мы когда-то, криком в ночь.Но это для тебя отрада.И в этом смысл природы всей…О, как беречь безмерно надоеще при жизни матерей!<p>«Хотя немного поздновато…»</p>* * *Хотя немного поздновато,но вишням цвесть пришла пора.И, словно в мелких клочьях ваты,они встают из-за бугра.За ними в розовых бутонахготовы яблони цвести,от них куда-то по уклонубегут, как девочки, цветы.А вот несется валом снежнымсадов сиреневый прибой…И я опять мальчишкой резвымлечу вдогонку за тобой.Я догоняю свое чудо.Вот встретится с рукой рука!Еще рывок!Еще секунда…Но ни секунды, ни рывка.И я брожу один, притихший.И не кончается игра…А вкруг меня все вишни, вишни,которым цвесть пришла пора.<p>Песня о северном городе</p>Этот северный городмне уснуть не дает.Он серебряным горломсеребристо поет.И звенит так привольно,как гитары струна,серебристая Волгимолодая волна.Все, что буднично, серо,отступает назад.И к усталому сердцуподступает слеза.Я окно не закрою —пусть грустит этот звон,потому что с душоюон сейчас в унисон.И тогда возникает,как виденье легка,словно Волга родная,но иная река.Звезд такое ж свеченьеи такая ж листва,и такого ж значенья,но иные слова.Милый, северный город,мне уснуть не давай,и серебряным горломнапевай, напевай.Я окно не закрою —пусть грустит этот звон,потому что с душоюон сейчас в унисон.<p>«Вокруг стволы, стволы, стволы…»</p>* * *Вокруг стволы, стволы, стволы…Берез бедовое раздолье.Ах, что страдания твоипред их невысказанной болью!Но посмотри — не для утехобнажены их руки белы.И осыпаются, как снегс ветвей берез, лихие беды.<p>К. И. Чуковскому</p>
