На ковре из жёлтых листьев в платьице простомИз подаренного ветром крепдешина.Танцевала в подворотне осень вальс-бостон.Отлетал тёплый день и хрипло пел саксофон.И со всей округи люди приходили к нам,И со всех окрестных крыш слетались птицы,Танцовщице золотой захлопав крыльями…Как давно, как давно звучала музыка там.Как часто вижу я сон, мой удивительный сон,В котором осень нам танцует вальс-бостон.Там листья падают вниз, пластинки крутится диск:«Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз».Как часто вижу я сон, мой удивительный сон,В котором осень нам танцует вальс-бостон.Опьянев от наслаждения, о годах забыв,Старый дом, давно влюблённый в свою юность,Всеми стенами качался, окна отворив,И всем тем, кто в нём жил, он это чудо дарил.А когда затихли звуки в сумраке ночном —Всё имеет свой конец, своё начало, —Загрустив, всплакнула осень маленьким дождём…Ах, как жаль этот вальс, как хорошо было в нём.Как часто вижу я сон, мой удивительный сон,В котором осень нам танцует вальс-бостон.Там листья падают вниз, пластинки крутится диск:«Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз».Как часто вижу я сон, мой удивительный сон,В котором осень нам танцует вальс-бостон.<p>С. Есенин</p><p>Письмо матери</p>Ты жива еще, моя старушка?Жив и я. Привет тебе, привет!Пусть струится над твоей избушкойТот вечерний несказанный свет.Пишут мне, что ты, тая тревогу,Загрустила шибко обо мне,Что ты часто ходишь на дорогуВ старомодном ветхом шушуне.И тебе в вечернем синем мракеЧасто видится одно и то ж:Будто кто-то мне в кабацкой дракеСаданул под сердце финский нож.Ничего, родная! Успокойся.Это только тягостная бредь.Не такой уж горький я пропойца,Чтоб, тебя не видя, умереть.Я по-прежнему такой же нежныйИ мечтаю только лишь о том,Чтоб скорее от тоски мятежнойВоротиться в низенький наш дом.Я вернусь, когда раскинет ветвиПо-весеннему наш белый сад.Только ты меня уж на рассветеНе буди, как восемь лет назад.Не буди того, что отмечталосьНе волнуй того, что не сбылось,Слишком раннюю утрату и усталостьИспытать мне в жизни привелось.И молиться не учи меня. Не надо!К старому возврата больше нет.Ты одна мне помощь и отрада,Ты одна мне несказанный свет.Так забудь же про свою тревогу,Не грусти так шибко обо мне.Не ходи так часто на дорогуВ старомодном ветхом шушуне.<p>С. Есенин</p><p>Клён ты мой опавший</p>
