Почуял граф, что смерть его настигла,Встал на ноги, собрал остаток силы,Идет, хотя в лице и ни кровинки.Пред темной глыбой он остановился,По ней ударил десять раз сердито.О камень меч звенит, но не щербится.Граф молвит: «Богоматерь, помоги мне,Пора нам, Дюрандаль, с тобой проститься.Мне больше ты уже не пригодишься.С тобой мы многих недругов побили,С тобой большие земли покорили.Там Карл седобородый правит ныне.Владеть тобой не должен враг трусливый:Носил тебя вассал неустрашимый,Такого край наш больше не увидит».<p>CLXXI</p>Бьет граф теперь мечом по глыбе красной.Сталь не щербится – лишь звенит о камень.Он видит, что с клинком ему не сладить,И начинает тихо сокрушаться:«Мой светлый Дюрандаль, мой меч булатный,Как ты на солнце блещешь и сверкаешь!Ты в Морианском доле дан был Карлу –Тебя вручил ему господний ангел,Чтоб ты достался лучшему вассалу,И Карл меня тобою препоясал.С тобой я покорил Анжу с Бретанью,С тобою Мэн и Пуату я занял;С тобой громил я вольный край нормандский;С тобой смирил Прованс, и Аквитанью,И всю Романью, и страну ломбардцев;С тобою бил фламандцев и баварцев;С тобой ходил к полякам и болгарам;С тобой Царьград принудил Карлу сдаться;С тобой привел к повиновенью саксов,Ирландцев, и валлийцев, и шотландцев,И данниками Карла сделал англов;[94]С тобою вместе покорил все страны,Где ныне Карл седобородый правит.С тобой расстаться больно мне и жалко.[95]Умру, но не отдам тебя арабам.Спаси нас, боже, от такого срама!»<p>CLXXII</p>Бьет граф Роланд теперь по глыбе серой.Немало от нее кусков отсек он;Сталь не щербится – лишь звенит, как прежде,Меч, невредим, отскакивает кверху.Граф видит – все усилья бесполезныИ тихо восклицает в сокрушенье:«О Дюрандаль булатный, меч мой светлый,В чью рукоять святыни встарь я вделал:В ней кровь Василья, зуб Петра нетленный,Власы Дениса, божья человека,Обрывок риз Марии-приснодевы.Да не послужит сталь твоя неверным.Пусть лишь христианин тобой владеет,Пусть трус тебя вовеки не наденет!С тобой я покорил большие земли.Наш Карл пышнобородый – их владетель.Он ими правит с пользою и честью».<p>CLXXIII</p>Почуял граф – приходит смерть ему.Холодный пот струится по челу.Идет он под тенистую сосну,Ложится на зеленую траву,Свой меч и рог кладет себе на грудь.К Испании лицо он повернул,Чтоб было видно Карлу-королю,Когда он с войском снова будет тут,Что граф погиб, но победил в бою.В грехах Роланд покаялся творцу,Ему в залог перчатку протянул.Аой!<p>CLXXIV</p>
