Загулял поэт, забухал поэт,
Наплевал поэт на весь белый свет.
Водка и поэт – вот уже дуэт,
В кабаке поэт пляшет менуэт.
Менестрель ему шпарит «Звуки Му».
Взбудоражил «Му» пьяную корчму.
Рифмачу тому всё по кочану,
Девки все к нему – начал кутерьму.
Загулял поэт, забухал поэт,
Продолжал банкет аж до двух монет.
А как нет монет – так закрыт буфет.
Взял бы пистолет, да патронов нет.
23.10.2013 г.
Кардиограмма, облачённая в слова,
Ведь пишет сердце, а не руки-голова.
Потом и сам с непониманием смотрю:
И в удивлении чешу себе ноздрю.
Глубинный смысл заложен в опусах моих,
Понятен он лишь для сознания «иных».
И потому, лицо состроив «топором»,
Я гордо баю: «Не понять сие умом!».
Пишу без цели, просто мысленный поток.
Слова и фразы заплетаются в венок.
В венок из образов невнятных и пустых.
Связав их вместе, получаю как бы стих.
А потому: отстаньте все вы от меня!
Вопрос о смысле – то пустая болтовня.
Чтоб стих понять мой – нужен крепкий алкоголь…
А может я литературный злобный тролль?
09.03.2015 г.
Приятно так, за компом сидя,
Обматерить всех. Благодать!
И пусть там плачут от обиды,
Меня им тута не достать!
Вдвойне приятней, если баба.
С меня тут маты так и прут.
Пусть «обтекает» – так ей надо!
Она ведь там, а я то тут!
Меня никто здесь не достанет,
Не выскажется тет-а-тет,
И яйца мне не протаранят
Иль не попортят мой портрет.
Я кент крутой и ник крутяга!
Он сразу говорит, кто я.
Хоть тявкаю, как та дворняга,
А комменты – галиматья.
28.06.2012 г.
Я стихоплёт, я гений, я поэт!
Пишу, как бог там на душу положит.
К зоилам заимел иммунитет,
Стих накропал – день не напрасно прожит!
Стихи свои не правлю никогда!
«Косяк», ошибка – мелочь, глаз не режет.
Ведь недостаток – это не беда,
Кромсать свой стих мне – что зубовный скрежет.
Не видят смысла в тексте – их беда!
Чай, слаб умом, неумный то читатель.
Пусть говорят: «В стихах твоих вода»,
Не верю! То обычный злопыхатель!
18.02.2013 г.
Дивлюсь на подвір'я
Та й думку гадаю:
Чому я не півень,
Чому не квохтаю?
Чому мені, боже,
Ти дзьоба не дав?
Я б жінку покинув,
Й до курок подавсь.
Ходив би я гордо,
Сидів би на тині.
Пернатих топтав, бо
Я Півень віднині!
Своїм «кукуріку!»
Людей би будив.
І жив би довіку
Я так, як хотів.
А потім… Ну що ж,
На все божая воля!
Попав би у борщ.
Бо така моя доля…
05.03.2012 г.
Мечты…
Смотрю на подворье
И сам себе мыслю:
Хочу петухом быть,
Ведь я в этом смыслю!
Пошли мне, о, боже,
Ты крылья и клюв,
Жену бы я кинул
И курицам «вдул»!
Ходил бы я гордо,
Сидел бы на тыне,
Пернатых топтал,
Ведь Петух я отныне!
Своим «кукареку»
Людей бы будил.
И так, как хотел бы,
До века я жил.
Потом же… Ну что ж,
На всё божая воля!
Попал бы у борщ -
Петушиная доля…
Мороз морозною зимой морозил розы,
Узор морозный на стекле нарисовал.
А мне в избушке деревянной снились грёзы,
О лете красном в сне прекрасном я мечтал.
Разбитое больное сердце горько стонет,
Лицо моч
Чёлн утлый с рваным парусом в пучине тонет,
Мозг отупелый на ходу всё забывал.
Наряд поношенный повешу в шкаф трухлявый,
Простёртою рукою пыль веков смахну.
Стрелой калёною пришпилю зад вертлявый,
Пусть будет больно, боже, но я так хочу!
Все книги ветхие по полкам я расставлю,
Надрывной скрипки звуки музыки включу.
Струну оборванную тоже петь заставлю,
Гардины пыльные в стиралке замочу.
Дождливой осенью грибы не уродили,
Мигают звёзды где-то там в выси небес.
Поэты критикам опять не угодили,
Но написали что-то – и уже прогресс.
Я графоман, я бездарь, стихоплёт, писака,
Рифмую радостно слова «любил – забыл»,
Талантом беден я, и хочется заплакать,
Однако, радуюсь: хоть что-то сотворил!
09.07.2012 г.
Есть мамы, которых мы любим.
Те мамы – достойны любви.
Есть "некто" – мы жизнь с ними губим,
Желанье таких удавить.
Они слова "мать" не достойны.
Ну, разве что "мать их ети".
Ведут себя все непристойно,
Совсем не радея детьми.
Наркотики, пьянки, гулянки,
Не "мамы" – сплошная беда.
Свинца бы залить им в горлянку,
А также ещё кой-куда.
05.12.2014 г.
Люблю, люблю, страдаю,
Люблю, люблю и плачу.
Люблю, люблю тебя я,
Не любишь ты меня!
Пойду убьюсь, повешусь,
Порежу, нафиг, вены,
Нырну в глубокий омут,
И спрыгну с этажа!
Весь мир бардак и сволочь,
А люди буки-бяки,
Дерьмо везде, повсюду,
На небе солнца гной!
Весь мир я ненавижу,
Убил бы всех, как Брейвик,
Чтоб сдохли все вы, люди,
Особенно Она!!!
27.06.2013 г.
Жил на свете критикан,
«Гнал пургу», как снег буран,
Ну, а сам был ещё тот графоман.
Как писать, всех поучал,
Всяким бредом докучал,
И любил подкласть под дверь соседу кал.
И в ответ, слышал «Бред!»,
Но всё так же гадил всем противный дед.
Критикан, критикан, да заткнитесь,
Всё, что вы говорите – то фигня!
Критикан, критикан, да уймитесь,
