На кладбище, на Монпарнасе,Где время копит мертвецов,Как будто хочет в одночасье Наполнить сундуки скупцов,Есть неприметная могила,Ее мы сердцем узнаем:Здесь то, что памятно и мило,Напето будет соловьем.Вот имя, музе дорогое!В глуши, где от цветов пестро, Под низкой каменной плитою Спит Эжезипп Моро.Без матери по жизни серой Брести досталось сироте,—И, нищий, как во дни Гомера,Он измельчал бы в суете,Когда бы пел для корки хлеба Той сытой и хмельной гурьбе,Которая сиянье неба Считает вызовом себе.Вот имя, музе дорогое!В глуши, где от цветов пестро, Под мшистой каменной плитою Спит Эжезипп Моро.Он испытал любовь и горе,И, что сильней, не ведал сам.И, двум враждебным темам вторя, Разбилось сердце пополам,И юная душа, ломая Двойные кандалы свои,Рванулась в синий купол рая,А прах сокрыла глубь земли.Вот имя, музе дорогое!В глуши, где от цветов пестро, Под скромной каменной плитою Спит Эжезипп Моро.Как дерево с корой недужной Цветет, но не дает плода,Его мечты всходили дружно,Не исполняясь никогда.Но песня пела, как девчонка,Подруга птиц, сестра полей,Вульзи, крестьянская речонка,Звенела и журчала в ней.Вот имя, музе дорогое!В глуши, где от цветов пестро, Под грубой каменной плитою Спит Эжезипп Моро.Как Бернс, играл он на свирели,Как Персий, был творцом сатир.Мы без него осиротели,И опустел наш тесный мир.Его спокойное презренье Будило сонные сердца,—Негромкое стихотворенье Наотмашь било подлеца.Бот имя, музе дорогое!В глуши, где от цветов пестро, Под влажной каменной плитою Спит Эжезипп Моро.Он у наборной кассы сладко Мечтал, и видел строчек вязь,И забывал свою верстатку И так стоял, облокотись.Но, милостью людей и бога,Нашел достойный пьедестал,Когда на простыне убогой В дрянной больнице умирал.Вот имя, музе дорогое!В глуши, где от цветов пестро, Под тяжкой каменной плитою Спит Эжезипп Моро.Исправим же несправедливость Эпохи черствой и скупой:Да будет памяти правдивость Как медный монумент литой!И свято помните, что мертвый В простых сердцах остался жить —Они придут к плите простертой Горсть незабудок положить.Вот имя, музе дорогое!В глуши, где от цветов пестро, Под стертой каменной плитою Спит Эжезипп Моро.<p>ДЕРЕВЕНСКИЙ ПЕТУХ</p>
