Ландыш всюду носит запах лесаОт него нельзя отнять его аромат,Который похож на лунный блескНа шерсти черных новорожденных котят.Ели с красными, лубочными шишкамиИ сосны с серой, твердой коройКонечно не замечают, как под их верхушкамиМеж придорожной травы распускается мир инойНо когда отымает солнце блики,И луна кого-то ищет в посеребренной травеРазве не слышны стоны и крикиКоторые несутся в почерневшей листвеО луна отнимает все сокиДелает хрупкими за призрачный аромат,И ландыш молит сосны высокиеНе доверяться ласкающим голубым лучам.<p>Разуверение<a l:href="#c271"><sup>*</sup></a></p>Металлические листья, освещенные электричеством,Искусственная роза и мертвый георгин –Вот что осталось от прежнего величия,Вот, что сохранилось от прежних глубин.Как постепенно все скудеет…Серебро и фосфор теряет луна.Жизнь из живых делает мертвыми орхидеиСлишком близко стоящие у окна.А экстазы, которые обольщали,Разве вернутся они когда-нибудь?Они дают вместо радости печалиИ сознание, что пройден наш путь.<p>«Тебе знакомы экстазы эфира…»<a l:href="#c272"><sup>*</sup></a></p>Тебе знакомы экстазы эфираПохожие на желтые металлические листы,Которые колышатся на стеблях из порфира,Окутанных дымом густым.Они благоуханны, но молчаливыЭти экстазы не спорят и не кричат,Им чужды бешенство и похотливость,Они не устремляют на мир свой взгляд.Они по незримой, ласкающей лестницеЗаставляют восходить твое «я»,И тебе открывается мир чудесныйПеред которым бледнеет мечта твоя.И пусть говорят, что это безумие,Что нельзя жизнь отдавать за миг,Но мы знаем, что лгут разумные,Что наш путь более велик.<p>«Если юноша влюблен в фимиамы…»<a l:href="#c273"><sup>*</sup></a></p>Если юноша влюблен в фимиамы,В воду из пахучих черных роз,Красит щеки и губы румянамиЭто не значит: «он полон поз».Это не значит, что роль ГанимедаОн намерен скоро избрать;Взоры уводить за собою следомЖенственной походкой и покачиваньем бедра.Может быть в крови он носитЧастицы древних умерших расИ запах пудры его уноситВ страны, где жатвы собирают не раз.А синеватые переливы фимиама(В нас они вызывают воспоминание о воздухе куполов)Ему нашептывают о старинных храмахГде какой-то предок молил богов.И теперь, в тоскливый вечер,Он нарумяненный бродит одинИ, в обыкновенной наружной трещинеВидит трещину в своей груди.<p>Россия<a l:href="#c274"><sup>*</sup></a></p>
