Мелодия становится цветком,Он распускается и осыпается,Он делается ветром и песком,Летящим на огонь весенним мотыльком,Ветвями ивы в воду опускается…Проходит тысяча мгновенных лет,И перевоплощается мелодияВ тяжелый взгляд, в сиянье эполет,В рейтузы, в ментик, в «Ваше благородие»,В корнета гвардии – о, почему бы нет?..Туман… Тамань… Пустыня внемлет Богу.– Как далеко до завтрашнего дня!..И Лермонтов один выходит на дорогу,Серебряными шпорами звеня.* * *Владимиру МарковуПолутона рябины и малины,В Шотландии рассыпанные втуне,В меланхоличном имени Алины,В голубоватом золоте латуни.Сияет жизнь улыбкой изумленной,Растит цветы, расстреливает пленных,И входит гость в Коринф многоколонный,Чтоб изнемочь в объятьях вожделенных!В упряжке скифской трепетные лани –Мелодия, элегия, эвлега…Скрипящая в трансцендентальном плане,Немазаная катится телега.На Грузию ложится мгла ночная.В Афинах полночь. В Пятигорске грозы.…И лучше умереть, не вспоминая,Как хороши, как свежи были розы.* * *Иду – и думаю о разном,Плету на гроб себе венок,И в этом мире безобразномБлагообразно одинок.Но слышу вдруг: война, идея,Последний бой, двадцатый век…И вспоминаю, холодея,Что я уже не человек.А судорога идиота,Природой созданная зря –«Урра!» из пасти патриота,«Долой!» из глотки бунтаря.* * *Свободен путь под ФермопиламиНа все четыре стороны.И Греция цветет могилами,Как будто не было войны.А мы – Леонтьева и ТютчеваСумбурные ученики –Мы никогда не знали лучшего,Чем праздной жизни пустяки.Мы тешимся самообманами,И нам потворствует весна,Пройдя меж трезвыми и пьяными,Она садится у окна.«Дыша духами и туманами,Она садится у окна».Ей за морями-океанамиВидна блаженная страна:Стоят рождественские елочки,Скрывая снежную тюрьму.И голубые комсомолочки,Визжа, купаются в Крыму.Они ныряют над могилами,С одной – стихи, с другой – жених……И Леонид под Фермопилами,Конечно, умер и за них.* * *В Петербурге мы сойдемся снова,Словно солнце мы похоронили в нем…
О. Мандельштам
Четверть века прошло за границей,И надеяться стало смешным.Лучезарное небо над НиццейНавсегда стало небом родным.Тишина благодатного юга,Шорох волн, золотое вино…Но поет петербургская вьюгаВ занесенное снегом окно,Что пророчество мертвого другаОбязательно сбыться должно.* * *
