Я просыпаюсь в час самоубийц,В свободный час, когда душа на волеИ люди спят, а не играют роли,И маски спят, отлипшие от лиц.Я просыпаюсь в час, когда сиреньТрагедию являет в палисадеИ мечется морской волной в оградеШтакетника, и в шапке набекрень,Познавший по окуркам все сортаЗаморских сигарет и злые муки,Блуждает бомж, и голубые мухи,Как искры, вылетают изо рта.Я просыпаюсь в час, когда метлаЕщё не шарит по пустым бульварам,И ужас бытия ночным пожаромТревожит жизнь, сгоревшую дотла.1994<p>«Когда зарождается смерч…»</p>Когда зарождается смерчИ гасит в приходах лампады,И пляшет безносая смертьПод ритмы беспечной ламбады,Когда этой пляски волчокВзаправду, а не на картине,Когда вместо глаза — значокСо звёздочкой посередине,Тогда не болезненный бредХудожника или артистаЯвляет на сумрачный светФантазии сюрреалиста,Где машет флажками урод,Где баба кричит истерично…И входит несчастный народВ кровавую реку вторично.1996<p>«В этом мире страшно быть объектом…»</p>В этом мире страшно быть объектом:Женщиною, полем и Байкалом…Из добычи становясь объедком,Доставаться грифу и шакалам.1985<p>«Напрасно… Не проси у Господа, простак…»</p>Напрасно… Не просиУ Господа, простак,Ни запоздалый кров,Ни запоздалый ужин.Ты появился здесьСовсем не просто так,Востребован судьбойИ для чего-то нужен.Как, скажем, мотылёк —Для пламенной свечи,Как бледный стеарин —Для ассирийской меди…Не знаю, почемуМерещится в ночиТомительный финалВ пошлейшей из комедий,С которой ты уйдёшь,Когда придёт пораЯвиться на конеБезумному ковбою…Всего не объяснитьПри помощи пера,В пустой бессонный часБеседуя с собою.Но можно поглядетьНа контур фонаря,Что отразился весьВ провинциальной луже,И аллилуйю спеть,За всё благодаря,И вспомнить про друзей,Чья жизнь сложилась хуже.1995<p>«Ещё одно лето, с которым так много надежд…»</p>Ещё одно лето, с которым так много надеждЯ связывал, кончилось самым банальным обманомУ мёртвого времени, вместо зелёных одежд,Остались расписки банкрота и анжамбеманом,Точней, переносом на поздний расплывчатый срок,Оно сохранило надежд и желаний объедки,Когда перед носом отчётливо щёлкнул курок,Когда барабан повернулся на русской рулеткеНагана, и ты разглядел, как покрыла слюдаОсеннего солнца резные подробности клёна…Я твёрдо уверен — удача вернётся сюда,Но некому будет открыть на звонок почтальона.1997<p>«Я поздно пойму, что за сказочный дар…»</p>
