<p><strong>«От человеческого мира…»</strong></p>От человеческого мира,где места нет мирам иным,уйду я радостно и сиронавстречу далям голубым.И знаю я, что принятбуду в гостеприимные садыне как Христос, не как Иуда,но без любви и без вражды.Без любопытства и вниманьяменя природа приютит,и не навяжут состраданьядуше ни травы, ни гранит.<p><strong>«Люблю я четкость ясных дней…»</strong></p>Люблю я четкость ясных дней,не возбуждающих тревоги,когда короче иль длиннейложатся тени по дорогеот человека и камней.Весь мир — безбрежная прозрачность,весь мир — одна благая весть,и тайна только в том и есть,что безначальна однозначностьпутей, чьих зовов мне не счесть.Но в жутком сумраке ненастья,в томленье пасмурного дня,соблазн мучительного счастьятревожно вьется вкруг меня,как бег незримого коня.Темны и смутны очертанья,везде, коварно притаясь,нежданности и ожиданья,как тело в складках темных ряс,плетут таинственную вязь.И что милей — гадать не стану.Но знаю, знаю до конца,что два пленительных лицак нам обращает мир, как Янус,прельщая чуткие сердца.<p><strong>Петроград</strong></p>Из недр земных страны родимой,векам доверив свой расцвет,ты не возник неудержимо,как в сердце благостный завет.И жив не замысел народныйпод четкостью твоих личин,но, венценосный и безродный,ты всем обличьем — мещанин.Ты создан прихотью мгновенной,с судьбой вступившей в дерзкий спор.И вот, стоишь среди вселеннойвсему и всем наперекор.Не сердце пылкое Россиив тебе размеренно стучит.И не родня родной стихиитвой гордо блещущий гранит.Но изменив родным просторам,куда упорно рок зовет,ты безнадежно меришь взоромунылый путь Балтийских вод.И в годы бурных сотрясенийи воплощаемой мечтыценой последних отреченийстрану ведешь не ты, не ты;но самовластно и раздельносвой каждый лик и миг любя,ты — вызов, брошенный бесцельносудьбе, не знающей тебя.<p><strong>«Есть дни, ползущие как змеи…»</strong></p>Есть дни, ползущие как змеи,летит иной, как быстрый конь.Вчерашний был золы серее,и будет завтрашний — огонь.Один — тоскливое молчанье,смешлив сменяющий его.Вот этот весь — воспоминанье,а тот — не помнит ничего.О дни грядущие, былые,и ты, скользящий мимо день,проливший на душу впервыетакую благостную лень,скажите мне, как могут люди —моя вселенская семья —молить Творца о светлом чудеи жить всегда не тем, чем я?<p><strong>«Я был когда-то летами беден…»</strong></p>
