Я родился,я резвился,постепенно шел в зенит.И во мнемотив развилсяи в ушах моихзвенит.В голове онкашу месит,нет спасенья от него.За себя пишу япеснии за парняза того…Свадьба пела и плясала,в этом был особый смысл.И перо мое писало,обгоняя дажемысль.Впрочем,может, я не генийи впадаю в примитив,для «Семнадцати мгновений…»песню сделал.На мотив,мне знакомый каждой нотой,чей –не вспомню нипочем…То ли древний,то ли новый,впрочем,я тут ни при чем.А мотив звучити проситновых текстов и баллад.Отчего же…Я не против.С удовольствием.Я рад.Композиторы не чают,чтобы дольше он звучал…И во мнемотив крепчает.Примитив быне крепчал.<p>Снеги и я </p><p>(Евгений Евтушенко)</p>Идут белые снеги,a по-русски снега.Это значит, на светенаступила зима.Тянет снег свою лямку,а она все звенит.Я сижу размышляю:чем же я знаменит?Вот гляжу я на стенку,нет на ней ничего…Вспоминаю я Стенькуни с того ни с сего.Весь от гордости синий,осознал я в борьбе,что любил я Россию,как искусство, в себе!И еще (уж простите!)понимаю, скорбя,что любил я в Россиибольшей частью себя.Но понять я не в силе,все на свете кляня,то ли я для России,то ль она для меня…Грозовые раскаты,но я их не боюсь…Я ведь быстро раскаюсь,если вдруг ошибусь.И Россия блаженношепчет, слез не тая:если будешь ты, Женя,значит, буду и я!<p>Куда податься? </p><p>(Станислав Куняев)</p>Как хорошо бы отдохнуть
от званья русского поэта –
уйти в ненастье, в осень, в лето,
куда-нибудь, зачем-нибудь…
Станислав КуняевХоть мы учились понемногу,чему-нибудь и как-нибудь,но хорошо бы отдохнутьот этих дел – да ну их к богу!Уйти от суеты, как Фет.Скитаться в поисках покоя,а то махнуть на все рукоюи, например, уйти в буфет.А может, в поле, в лес густойуйти, чему-нибудь внимая.Уйти в грозу в начале мая,уйти совсем, как Лев Толстой!Уйти и не метать икру,смертельно надоело это…Со званьем русского поэтадавно пора кончать игру.<p>Кто куда </p><p>(Кирилл Ковальджи)</p>Человек отыскивает извлечение,
преграждая шальные потоки.
Но куда же девается все излучение,
эманация, биотоки?
Кирилл КовальджиМужчины оставили развлечения,перешли с коньяка на соки.Они отыскивают извлечения,эманацию, биотоки.Врачи освоили трансплантацию,что, вообще говоря, прекрасно.Женщины ударились в эмансипацию,где «она», а где «он» – неясно.Все поумнели, все мечутся,все сами себе члены-корреспонденты.Обрушились на голову человечестваинформации шальные ингредиенты.И лишь писатель, словами живописуя,выглядит как белая ворона.А меня, поэта, главное интересует:кто же остался у синхрофазотрона?<p>Очищение </p><p>(Глеб Горбовский)</p> 