Я — в пустоте окрестной шарящий,мечтой наполненный объём.Ищуна вкус и цвет товарищей,а их, понятно — днём с огнём…Качает клён усталой кроною,как грешник,осознавший грех…Забили почту электроннуюпосланьяот Совсем Не Тех.А Те — давным-давно, наверное,нашли Своё, чтоб было в масть;Своё, пусть даже эфемерное,но не дающее пропасть;нашли надежду,чтоб не хмуриться,дворцово-шалашовый рай…А мне остались лишь Кустурица,Озон, Ван Зант и Стивен Фрай.Те, в ком нуждался,те насытилииными встречами сердца…А япрошёл по классу зрителя,фантома,тени без лица.Надеющийся,но скрывающийсвои мечты, как пьяный бред,я всё ещёищу товарищейна цвет и вкус.На вкус и цвет.<p>Обрывки юности</p>О, юность! Праздный хор надежд.Невнятный стиль. Нечёткий слог.Сплошной винительный падеж.Сплошной страдательный залог.Листок тетрадный. Гладь стола.Набат часов и пыль в углу.Она ушла, ушла, ушла…Осколки жизни на полу.Всё необъятное — объять.Любой этюд — играть с листа.Оценка «кол». Оценка «пять».Посередине — пустота.Читать — прожорливо, подряд,с упорством виноградной тли:Аксёнов. Кафка. Дюрренматт.Вийон. Айтматов. Харпер Ли.Чужая дача. Стол. Камин.Четыре пары. Плед. Паркет.Про капюшон поёт Кузьмин.За ним Макар: «…не меркнет свет…».В ТиВи всё те же, без замен.Обломки цели. Пир горой.Политбюро понурый член(по возрасту — Рамзес Второй).Нагрузка. Комсомольский рейд.Общага. Бедность. Голоса.Измятый постер группы «Slade».Девицы. Водка. Колбаса.И всё. Затмение. Обрыв.Сознанье. Долг. Рутина дел.Баюкает подводный рифобломки древних каравелл.О, юность, вечная игра,который век, который год…И послезавтра — как вчера,как сотни лет тому вперёд.<p>Ненаписанное письмо</p>
