И вот стоишь ты, руки-в-боки,          и мечешь молнию и гром,порвав мой парус одинокий          в тумане моря голубом;и я тону дырявой лодкой,          ненужной, как металлолом.Ты раскалилась сковородкой.          Вулканом. Адовым котлом.Сгустился в доме воздух влажный.          Твой норов яростен и дик.Я б заплатил суду присяжных          за оправдательный вердикт.Но я расплющен силой Слова;          виновен в том, что был рождён,виновен, что под Ватерлоо          был побеждён Наполеон.Ты светоносна, как эпиграф;          логична, словно Птолемей —укоротительница тигров.          Запеленательница змей.Ты пригвождаешь спичем острым          меня к позорному столбу…В недобрый час с подобным монстром          связала ты свою судьбу.А я молчу, совсем не грубый,          себя в понурый кокон скрыв,и жду, когда пойдёт на убыль          твой наступательный порыв,когда настанет монологу          конец. Когда спадёт жара.И я воскликну: «Слава богу!».          Поскольку ужинать пора.<p>О любви</p>Я всё люблю. И всё приемлю,высокой страстью обуян.Люблю я сушу (в смысле, землю)и воду (в смысле, океан).Люблю зверей и человеков,люблю Замбези и Неву.Люблю славян, евреев, греков,абхазцев, хутту и мордву.Люблю Майн Рида и Дюма я,тугое брюшко снегиря,люблю грозу в начале маяи снег в начале января.Люблю я дождь, летящий косо,и полный сталактитов грот,поля в период сенокоса,деревья лиственных пород,и молчуна, и краснобая,и хлеб, и кашу, и лапшу…Но почему-то лишь тебя яи на́дух не переношу.<p>Дважды</p>Я крут. Люблю ходить по краю.Я запиваю водкой плови дважды слов не повторяю.Не. Повторяю. Дважды. Слов.Не говорю я, а итожувсерьёз, в упор, глаза в глаза.Но дважды чтоб одно и то же?!Одно и то же?! Два раза́!Не вторь себе. Не будь нескладен,не будь дебилен, как баран.А я поехал в Баден-Баденпослушать там «Дюран-Дюран».<p>Обломы</p>Твой сквозь пустыню марш-бросокпослужит доблести гарантом.Но ступишь не туда в песок —а там тарантул.Бредёшь леском. Везде покой.Уходят прочь печаль и мука…Но куст раздвинешь ты рукой —а там гадюка.Хорош собою, статен, крут,одним июльским утром раннимнырнёшь ты с головою в пруд —а там пираньи.Суровой русскою зимой,когда вовсю бушует вьюга,ты даму приведёшь домой —а там супруга.<p>Ударения</p>
Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Все книги серии Книжная полка поэта

Похожие книги