Сарацином и служкой династии Цинь,Крестоносцем, Батыем, сжигающим Спас,Тем солдатом, что вымолвил тихо: «Хатынь»,Моджахедом, что девочку белую спас.Я была темнокожим сирийским стрелком,Белый конь Александра меня обгонял.Выходила корриду смотреть на балкон.Вместе с Ним прогнала я из храма менял.Только время ушло – затуманилась быль,Балансирую между забыть и не знать.Мое слово, как будто ненужный костыль,Моя память – чванливая старая знать.Помню только снега за уральским хребтом,Помню только пески, минарет и ковыль.И не знаю, что было тогда и потом,Помню только ту жизнь, что стирается в пыль.<p>Разговор</p>– Милый, может, не умерли мы еще?Только странно, трава проросла сквозь плечо…Только вот у тебя в уголке у ртаЗацвели незабудки вчера с утра.Слышишь, бьется сердце твое в груди.– Обозналась ты, пароход гудитИ плывет по реке, что меж нами течет,Омывая твое и мое плечо.– Может, живы мы, ведь вздымается грудь.– Это просто песок осыпается чуть,Это ветер и воды размыли его,Мы с тобою уходим в него…сквозь него…<p>Дмитрии Ванин</p><p>г. Москва</p>Родился в Пензе. Учился в МФТИ, работает в страховой компании. Печатался в журналах «Сура», «Пролог» «Красный Серафим» и нескольких сборниках.
Из интервью с автором:
Увлекаюсь книгами и шахматами. Пишу мало, несколько стихотворений в год, поскольку очень редко могу угодить своему вкусу. Не писать совсем не получается. Все время вспоминаются слова Бродского о том, что «поэзия – это наша видовая цель».
Без нее жизнь пустеет.
<p>Страница</p>По какой странице эпоху твою прочтут,с укоризной над ней головой качая?Напиши на полях про свою мечтуперед тем, как оставить ее, отчаясь.И далекий читатель над горкой книгулыбнется, вспомнив себя другого,как лицом к лицу вырастают днипо теченью времени круговому.<p>Утро</p>В квартирке на окраине темно.Еще ночная тень лежит на веках,лишь заплутавшим странником в окнозаглядывает ниточка рассвета.Так тихо, что ни шороха, низвука шин за окнами не слышно.Еще горят над городом огнии маленькие звезды – чуть повыше.И человеку снится чудный сонпро шепот моря, синеву созвездий,и кажется ему, как будто онв каком-то сказочно красивом месте,в котором нет ни «если», ни «зачем»,и не бывает никогда иначе…Уснул у человека на плечеотсвечивающий от лампы зайчик.Ночь тихо отступает от окон,и утро замирает в ветках.Ни боли, ни печали, только сон.Лишь тени на лице у человека.<p>Тоска по творчеству</p> 
